— Ți-ai pierdut complet mințile?! — Artiom a năvălit în sufragerie și și-a aruncat sacoul direct pe spătarul fotoliului, unde nu îl agăța niciodată.
— De câte ori ți-am spus să nu-mi atingi lucrurile de pe raft!
Katia stătea lângă fereastră și îl privea calm.
Prea calm — Artiom a simțit asta, dar nu a înțeles.
De fapt, el rareori înțelegea ceva din prima, dacă era vorba despre soția lui.
— Acolo era felicitarea mamei.
A mamei!
Tu ai pus-o undeva, iar acum nu o pot găsi.
— Este pe frigider, — a spus Katia.
— Sub magnet.
Artiom s-a dus în bucătărie.
Acolo a zdrăngănit ceva, a mutat lucruri și a mormăit.
S-a întors fără niciun cuvânt de mulțumire, desigur.
Katia împlinea astăzi treizeci și doi de ani.
Treizeci și doi nu înseamnă optsprezece, când tortul cu lumânări și baloanele sunt obligatorii.
Dar totuși își dorea măcar ceva.
Măcar un „la mulți ani”, chiar și spus în treacăt.
Nimic.
Ea își cumpărase singură un mic tort medovik de la cofetăria de la colț, în timp ce se întorcea de la serviciu.
L-a pus în frigider.
Nu a spus nimănui.
Seara a sunat soacra ei — Raisa Mihailovna, o femeie cu voce de procuror și privire de contabil care verifică cheltuielile altora.
— Artiomușka, — a auzit Katia din hol, — nu ai uitat că mâine am programare la medic?
Tensiunea îmi sare iar.
Nu am dormit toată noaptea.
Artiom s-a schimbat imediat la față.
Vocea lui a devenit blândă, aproape tandră — o astfel de voce Katia nu auzise niciodată adresată ei în cei șapte ani de căsnicie.
— Mămico, bineînțeles că îmi amintesc.
Totul va fi bine.
Mâine dimineață trec pe la tine.
Katia a trecut pe lângă el spre bucătărie, a scos medovikul din frigider și și-a tăiat o felie.
A mâncat în tăcere, stând în picioare lângă chiuvetă.
Artiom a terminat conversația și a apărut în prag.
— Mâine dimineață merg la mama.
Are tensiune.
— Bine.
— Și, în general, — el s-a strâmbat, — de ce ești așa?
Te-ai supărat pe ceva?
— Nu.
— Atunci e perfect.
El a plecat să se uite la serial.
Katia a terminat medovikul, a spălat farfuria și a stat mult timp ținându-se de marginea chiuvetei.
Dincolo de fereastră clipea un panou publicitar — un club de fitness, oameni fericiți săreau și râdeau pe ecran.
Oare, s-a gândit ea, chiar sunt atât de fericiți sau sunt doar plătiți bine ca să zâmbească?
Povestea cu tensiunea Raisei Mihailovna se repeta cam o dată la două luni — întotdeauna la momentul potrivit.
Când Katia se pregătea să meargă la aniversarea surorii ei — tensiune.
Când ea și Artiom plănuiseră să meargă la Sankt Petersburg în weekend — tensiune.
Când mama Katiei era în spital și avea nevoie de ajutor — tensiunea soacrei s-a dovedit a fi deosebit de mare, iar Artiom nu a mers cu soția lui, ci a rămas „să o susțină pe mama”.
Raisa Mihailovna locuia la zece minute distanță, singură într-un apartament cu trei camere, iar apartamentul acela, după spusele Raisei, „trebuia într-o zi să îi revină lui Artiomușka — dar numai dacă totul va fi corect”.
Ce însemna „corect” nu se preciza.
Dar toată lumea înțelegea totul.
Katia lucra ca designer într-un studio mic.
Câștiga destul de bine — după standardele cartierului lor, chiar bine.
În ultimii doi ani pusese bani deoparte.
În tăcere, metodic, fără cuvinte inutile.
Artiom nu se interesa de contul ei — de fapt, el se interesa de puține lucruri, în afară de felicitările mamei și de serialul lui.
În acea sâmbătă, în timp ce Artiom plecase de dimineață la Raisa Mihailovna — „tensiune, înțelegi și tu” — Katia s-a trezit la șapte și jumătate.
Fără grabă, a făcut cafea.
A băut-o lângă fereastră.
Apoi a scos telefonul și i-a scris agentei imobiliare, Olesea, pe care o cunoștea încă din universitate: „Sunt gata. Când putem semna?”
Răspunsul a venit după trei minute: „Sunt deja la birou. Vino.”
Katia și-a făcut geanta — cea pe care o ținea pregătită de vreo trei săptămâni.
Documente, laptop, cana preferată cu urs polar, câteva cărți.
Câteva haine.
Nu avea nevoie de mai mult — restul avea să îl cumpere singură.
Pe masa din sufragerie a lăsat un bilet.
Scurt: „Mă mut. Cheile sunt pe raft. Documentele, mai târziu, prin avocat.”
Fără explicații.
Șapte ani de explicații erau suficienți.
Apartamentul era la etajul opt al unui bloc nou, lângă râu.
Mic — o cameră, bucătărie, balcon.
Olesea a ajutat-o să rezolve totul repede, Katia plătise avansul încă de acum o lună, iar astăzi a primit cheile.
Chei obișnuite — două, pe un inel simplu.
Stătea la ușă și se uita la ele.
Ceva în interiorul ei s-a strâns și apoi s-a relaxat imediat, ca și cum își ținuse respirația mult timp și, în sfârșit, expirase.
Apartamentul era gol.
Mirosea a vopsea proaspătă și linoleum nou.
Soarele cădea prin fereastră într-o dungă lungă, iar praful se rotea în ea — încet, frumos, fără nicio grabă.
Katia a intrat în cameră, a pus geanta pe podea și s-a uitat în jur.
Asta este al meu, s-a gândit ea simplu, fără patos.
Al meu.
Apoi a scos telefonul — și abia atunci a văzut că Artiom o sunase deja.
De trei ori.
Ultimul apel fusese cu cincisprezece minute înainte.
L-a sunat înapoi.
— Unde ești?! — vocea lui era încordată, dar nu speriată.
Mai degrabă iritată — așa se întâmplă când un obiect nu se mai află brusc acolo unde l-ai lăsat.
— În apartamentul meu.
Pauză.
— În ce apartament?
Ce prostie mai e și asta?
— Am închiriat un apartament, Artiom.
Ai văzut biletul?
— Păi eu… — s-a oprit.
— Vorbești serios?!
Dar la mine te-ai gândit?
Iar mama astăzi se simte foarte rău, are tensiune și…
— Artiom, — l-a întrerupt Katia calm, — astăzi este ziua mea de naștere.
Tăcerea a fost lungă.
— Și ce?
Îmi amintesc.
Doar că mama…
— Nu ți-ai amintit.
Nu mi-ai spus niciun cuvânt.
Este deja al treilea an la rând.
El a început să spună ceva — despre mama, despre tensiune, despre faptul că ea dramatizează totul.
Katia îl asculta doar pe jumătate, privind pe fereastră.
Jos, pe faleză, mergeau oameni.
Cineva mergea pe trotinetă, cineva plimba un câine, cineva pur și simplu mergea și se uita la apă.
— Te sun mai târziu, — a spus ea și a închis.
A pus telefonul în buzunar.
În geantă, sub cărți, se afla o cutiuță mică de la cofetărie.
Medovik — de data aceasta mai mare.
Îl cumpărase dimineață, înainte să meargă la Olesea.
Katia a pus cutia pe pervaz, a deschis-o și a scos o furculiță de plastic.
A mâncat prima bucată chiar lângă fereastră, privind râul.
Nimeni nu îi ura fericire.
Nimeni nu suna să o felicite — în afară de sora ei, care îi trimisese un mesaj vocal încă de la șapte dimineața și râdea acolo, spunând ceva despre „o viață nouă”, fără să știe încă câtă dreptate avea.
Dar Katia simțea cumva — chiar acum, cu furculița și medovikul, lângă o fereastră încă străină — că această zi de naștere va fi cea mai importantă.
Nu cea mai veselă.
Nu cea mai zgomotoasă.
Dar cea mai adevărată.
Artiom a sunat din nou după douăzeci de minute.
Katia nu a răspuns.
Apoi a sunat Raisa Mihailovna.
Asta e mai interesant, s-a gândit Katia și a răspuns.
— Katenka, — vocea soacrei era catifelată, aproape blândă, — ce se întâmplă?
Artiom mi-a spus că ai plecat undeva.
Este foarte tulburat, nu își găsește locul.
Katia a zâmbit ironic.
Artiom „tulburat” — asta era ceva nou.
De obicei era „ocupat”, „obosit” sau „fără chef să vorbească”.
— Totul este în ordine, Raisa Mihailovna.
M-am mutat.
— Unde te-ai mutat? — pauza a fost scurtă, dar plină de sens.
— Asta ce e, o glumă?
— Nu.
Raisa Mihailovna a tăcut.
Katia îi auzea respirația — regulată, calmă, deloc ca a unui om cu tensiune.
Apoi soacra s-a adunat.
— Înțelegi ce faci cu familia?
Artiom nu merită un asemenea tratament.
Este un soț bun, un fiu grijuliu.
Poate tu faci ceva greșit, nu?
Iată.
Mereu așa — mai întâi catifeaua, apoi sâsâitul.
— Raisa Mihailovna, vă doresc sănătate, — a spus Katia egal.
— Transmiteți-i lui Artiom că avocatul va lua legătura săptămâna viitoare.
Și a închis.
A pus telefonul cu ecranul în jos pe pervaz.
A stat privind râul.
Apoi a luat încă o bucată de medovik.
Se cunoscuseră cu șapte ani în urmă — la coadă la MFC, ceea ce, în sine, sună ca începutul unei glume.
Artiom era altfel atunci — sau părea altfel, ceea ce, în general, e cam același lucru.
Vesel, rapid, știa să facă pe cineva să râdă în orice situație.
Katia tocmai se întorsese din Ekaterinburg, unde lucrase doi ani într-un oraș străin, printre oameni străini, și îi fusese dor de o simplă căldură omenească.
Artiom părea cald.
Raisa Mihailovna a apărut la a treia întâlnire — a sunat direct în cafenea, iar Artiom a răspuns fără să își ceară scuze și a vorbit vreo zece minute, în timp ce Katia se uita pe fereastră și bea un suc care se încălzise.
Atunci a decis: nu-i nimic grav, mama e mama.
A fost prima ei greșeală.
Apoi greșelile au urmat una după alta — tăcut, aproape imperceptibil, ca niște crăpături în perete pe care nu le vezi până nu cade tencuiala.
La prânz a sunat-o sora ei — Vera, mai mare cu patru ani, practică și directă ca o riglă.
— Ei, ai semnat?
— Am semnat.
— Și cum e acolo?
Katia s-a uitat în jur.
Camera goală, pereții goi, dunga de soare pe podea.
Undeva, dincolo de perete, se auzea încet muzică — probabil vecinul.
— Bine, — a spus ea.
— Liniște.
— Artiom te-a sunat?
— Da.
Și mămica lui, la fel.
Vera a pufnit scurt și expresiv.
— Și cum e Raisa Mihailovna?
Nu i-a crescut tensiunea de la vești?
— Vocea era vioaie.
— Așa mă gândeam și eu, — Vera a tăcut o secundă.
— Katia, sunt mândră de tine.
Nu este doar să spui asta, trebuia să și faci.
Katia nu a răspuns imediat.
Stătea lângă fereastră și privea cum pe râu trece încet o barcă de agrement.
— Mi-a fost frică, — a recunoscut ea în cele din urmă.
— Știu.
Dar ai reușit.
După conversația cu sora ei, Katia a decis să nu stea în apartamentul gol.
S-a îmbrăcat și a ieșit afară.
Cartierul era necunoscut — îl alesese special, departe de partea orașului în care trăise în ultimii cinci ani.
Blocuri noi, trotuare largi, o cafenea la colț cu ferestre mari și o coadă de oameni cu termosuri și rucsacuri.
A intrat, a luat un cappuccino și s-a așezat la fereastră.
La masa alăturată, doi oameni discutau aprins — un băiat tânăr și o fată cu laptopul, după gesturi, păreau să se certe despre ceva legat de muncă.
În același timp râdeau.
Katia se uita la ei și se gândea: așa ar trebui să fie — să te contrazici și să râzi în același timp.
Telefonul a vibrat.
Un număr necunoscut.
A răspuns.
— Ekaterina Sergheevna? — voce masculină, de afaceri, necunoscută.
— Sunt Pavel, avocat.
Vera mi-a dat numărul dumneavoastră.
A spus că aveți nevoie de o consultație pentru divorț.
Katia aproape s-a înecat cu cappuccino.
— Vera v-a dat numărul?
— Da, azi dimineață.
A spus că sora ei va fi pregătită până seara.
Katia s-a uitat pe fereastră.
Apoi a râs — încet, pentru sine.
Vera știa totul dinainte.
Bineînțeles că știa.
Ea știa mereu — înaintea Katiei însăși.
— Da, — a spus Katia.
— Am nevoie de o consultație.
Când puteți?
Artiom a scris la opt seara.
Nu a sunat — a scris, ceea ce în sine era grăitor.
„Trebuie să vorbim. Nu poți să pleci pur și simplu așa. Nu e serios.”
Katia a citit mesajul întinsă pe salteaua gonflabilă — singura piesă de mobilier din apartament deocamdată.
Deasupra ei era tavanul alb, lângă ea stătea cana cu urs polar, în care se răcea ceaiul.
Dincolo de fereastră se întuneca.
Se gândea ce să răspundă.
În cele din urmă a scris simplu: „Am vorbit deja cu avocatul.”
Trei puncte — el scria.
Mult timp.
Apoi punctele au dispărut.
Nu a venit niciun răspuns.
Au trecut vreo zece minute.
Apoi telefonul a vibrat din nou — dar nu mai era conversația cu Artiom.
Era un mesaj în grupul comun al blocului lor — chiar al acelui bloc nou, apartamentul opt.
Un contact necunoscut a scris: „Salut vecinilor! Sunt de la etajul trei, m-am mutat acum o lună. Dacă este cineva nou — bine ați venit. Și îmi cer scuze dacă s-a auzit muzica — eu sunt vinovat.”
Katia a zâmbit.
Deci vecinul cu muzica era de la etajul trei.
Un început deloc rău pentru cunoașterea noii case.
A scris în grup: „Salut. Apartamentul opt. M-am mutat abia astăzi.”
Răspunsul a venit repede: „O, bine ai venit! Dacă ai nevoie de ajutor cu ceva, bate la ușă.”
Katia a pus telefonul deoparte.
S-a uitat în tavan.
Dincolo de fereastră, pe cerul întunecat, lumina un singur felinar — se legăna puțin, ca un pendul.
Mâine trebuie să cumpere pat.
Și masă.
Și perdele — neapărat deschise la culoare.
Viața începe cu lucruri mici, s-a gândit ea.
Cu o cană cu urs, cu o saltea gonflabilă, cu un vecin necunoscut care își cere scuze pentru muzică.
Iar Raisa Mihailovna să își trateze tensiunea.
Fără Katia, se vor descurca.
Dimineața în noul apartament a început ciudat.
Katia s-a trezit la șase și jumătate — mai devreme decât de obicei — și câteva secunde a stat întinsă fără să înțeleagă unde se află.
Tavan alb, soare prin fereastra fără perdele, undeva jos claxona o mașină.
Apoi și-a amintit.
Și, în locul greutății obișnuite cu care se trezise în ultimii trei ani, a simțit ceva ușor.
Aproape uitat.
S-a ridicat și a pus ceainicul la fiert — era din geantă, vechi, cu mânerul ciobit, dar al ei.
În timp ce fierbea, se uita pe fereastră.
Râul de jos era liniștit, de dimineață, iar pe faleză alerga un om singuratic în adidași portocalii.
Ar trebui să încep și eu să alerg, s-a gândit Katia și ea însăși s-a mirat de acest gând.
Înainte, cumva, nici nu se gândea la asta.
Artiom a apărut la zece și jumătate.
Nu a sunat să anunțe — a aflat adresa prin Vera, deși Vera apoi a jurat că nu i-a spus nimic.
Katia a auzit soneria, s-a uitat prin vizor și și-a văzut soțul — în aceeași geacă de ieri, cu fața șifonată și mâinile în buzunare.
A deschis.
El a intrat și s-a uitat în jur.
Camera goală, salteaua gonflabilă, cutiile.
Privirea i s-a oprit asupra cănii cu urs de pe pervaz — și Katia nu a reușit să citească ceva din acea privire.
— Vorbești serios? — a spus el în cele din urmă.
— Asta este planul tău?
— Da.
— Katia. — Și-a scos geaca, a încercat să o agațe de nimic — nu avea unde, doar a mutat-o dintr-o mână în alta.
— Înțelegi că am fi putut vorbi?
Pur și simplu să vorbim, ca niște adulți?
— Noi am vorbit șapte ani.
— Și ce?!
Se întâmplă tot felul de lucruri, la toți se întâmplă.
Mama chiar se simte rău acum, nu sunt invenții.
Katia și-a turnat ceai, lui Artiom nu i-a oferit — nu din răutate, pur și simplu încă nu avea a doua cană.
— Artiom, — a spus ea calm, — ieri a fost ziua mea de naștere.
Al treilea an la rând nu o observi.
Nu m-ai felicitat, nu m-ai întrebat cum sunt.
Ai plecat la mama de dimineață și ai sunat abia când ai găsit biletul.
El tăcea.
— Nu este vorba despre ziua de naștere, — a continuat ea.
— Este vorba despre faptul că eu nu exist în viața ta.
Există apartament, există soție ca fapt, există mama — și mama este mereu mai importantă.
— Exagerezi.
— Nu.
El s-a așezat pe pervazul din față — singurul loc unde se putea sta.
Privea în podea.
Katia vedea că nu era furios — era pierdut, iar asta era o raritate pentru Artiom.
De obicei avea un răspuns pregătit pentru orice.
— Și acum ce? — a întrebat el încet.
— Am vorbit deja cu avocatul.
Pauză.
— Mama va fi șocată, — a spus el.
Și acesta a fost primul lucru pe care l-a spus.
Nu „eu voi fi șocat”, nu „nu vreau asta”.
Mama.
Katia s-a uitat la el îndelung.
Fără furie — pur și simplu s-a uitat.
— Știu, — a răspuns ea.
El a plecat după o jumătate de oră.
Fără scandal, fără uși trântite — pur și simplu a plecat, iar Katia a închis ușa după el, a stat în hol o secundă și s-a dus să își termine ceaiul.
A sunat-o Vera.
— Ei, cum a fost?
— A venit.
— Știu.
M-a sunat și pe mine — voia adresa.
Nu i-am spus, sincer.
Probabil a aflat de la vecini sau de la agentă.
— Olesea nu i-ar fi spus.
— Atunci cumva singur. — Vera a tăcut.
— Katia, reziști?
— Da.
Sunt bine, Vera.
Chiar sunt bine.
Și era adevărat.
Mobila a fost livrată joi — Katia a comandat-o prin aplicație, simplă, fără excese: pat, masă, două scaune, o canapea mică.
Montatorii au lucrat vreo trei ore, ea le-a făcut cafea, iar ei i-au mulțumit cu o expresie de parcă fusese ceva neașteptat.
După ce au plecat, apartamentul a devenit altfel.
Viu.
Katia a așezat cărțile pe podea de-a lungul peretelui — încă nu avea raft — și arăta neașteptat de confortabil.
A agățat în baie prosopul ei — albastru, preferat.
A pus pe masa din bucătărie cana cu urs.
Seara a bătut cineva la ușă.
A deschis — în prag stătea un bărbat de vreo treizeci și cinci de ani, cu o pungă de hârtie în mâini și o expresie ușor vinovată.
— Etajul trei, — a spus el.
— Dmitri.
Eu am scris în chat despre muzică.
— Îmi amintesc. — Katia a zâmbit.
— Apartamentul opt.
Katia.
— Uite, — el i-a întins punga, — avem în scară o tradiție.
Ei bine, nu o tradiție, am inventat-o eu — când se mută un vecin nou, aduc ceva.
Acolo e doar cafea și biscuiți.
Probabil e o prostie.
— Nu este o prostie, — a spus Katia și a luat punga.
— Mulțumesc.
El a dat din cap și s-a întors să plece.
— Dmitri, — l-a strigat ea.
— Acum am două scaune.
Dacă vreți, cafea chiar este.
El s-a întors surprins — și a râs.
Simplu, fără ceremonii.
— Vreau.
Au stat o oră și jumătate.
S-a dovedit că Dmitri lucrează ca arhitect — un birou mic, proiecte private, uneori comenzi municipale.
Se mutase în cartier cu jumătate de an înainte, înainte locuise în centru, dar se săturase de zgomot.
Divorțat — a spus asta ușor, fără dramă, ca pe un fapt biografic.
Katia a povestit despre studio, despre design — el asculta atent, punea întrebări nu din politețe, ci adevărate.
Era neobișnuit.
Când a plecat, ea a strâns cănile, le-a spălat și le-a pus la uscat.
A stat lângă fereastră — râul de jos strălucea în reflexia felinarelor.
Nu se întâmplase nimic special.
Doar un vecin trecuse la cafea.
Dar, dintr-un motiv oarecare, devenise mai cald.
Raisa Mihailovna a sunat vineri.
De data aceasta fără catifea.
— Înțelegi că îi iei apartamentul?! — a început ea direct.
— Eu și tatăl lui — Dumnezeu să-l odihnească — am investit în acest apartament, eu am ajutat cu renovarea, iar tu pur și simplu pleci și vrei jumătate?!
— Raisa Mihailovna, — Katia s-a așezat pe canapea, — apartamentul este trecut pe numele amândurora.
Așa spune legea.
— Legea! — vocea soacrei a devenit mai dură.
— Ai locuit șapte ani acolo, ai folosit totul, iar acum — legea!
Artiom este un om bun, tu l-ai distrus!
Katia asculta și se gândea: iat-o, adevărata Raisa Mihailovna, fără tensiune și voce catifelată.
Rapidă, rea, precisă — ca un contabil care a găsit greșeala altcuiva într-un registru.
— Avocatul va aranja totul corect, — a spus Katia.
— La revedere.
A închis.
A pus telefonul în sertarul mesei.
A ieșit pe balcon.
Jos, pe faleză, mergeau oameni.
Cineva cu un câine, cineva cu un cărucior, cineva pur și simplu.
În blocul de vizavi lumina o singură fereastră — acolo cineva se mișca, o siluetă, viață obișnuită.
Katia s-a gândit că trebuie să cumpere pentru balcon o floare.
Sau două.
Și o măsuță mică — să stea dimineața cu cafeaua.
Și adidași de alergare.
Era de mult timpul.
Din spate, din cameră, s-a auzit sunetul unei notificări.
Probabil Artiom.
Sau Raisa Mihailovna de pe un număr nou.
Sau avocatul cu documentele.
Katia nu s-a dus să verifice.
A mai stat puțin, ținându-se cu mâinile de balustradă.
Râul de jos curgea liniștit, fără grabă — acolo unde trebuia să ajungă.
Întotdeauna știuse încotro.
Și eu știu acum, s-a gândit Katia.
Și pentru prima dată după mult timp, asta nu părea o exagerare.
Au trecut trei săptămâni.
Apartamentul de la etajul opt a început să semene cu o locuință — au apărut perdele, deschise la culoare, aproape albe, un raft cu cărți, un covoraș la intrare și două ghivece cu mușcate pe balcon.
Lucruri mărunte, dar tocmai din ele se formează sentimentul de acasă.
Divorțul se desfășura liniștit.
Artiom nu făcea scandal — spre uimirea Katiei, doar semna ce trebuia și tăcea.
O dată a scris: „Poate te mai gândești?”
Ea a răspuns scurt: „Nu.”
Nu a mai întrebat.
Raisa Mihailovna a mai sunat de două ori.
Katia răspundea, asculta un minut și își lua politicos rămas-bun.
A treia oară pur și simplu nu a răspuns — și nu a simțit vină, ci ușurare.
A fost neașteptat și corect în același timp.
Sâmbătă, ea și Dmitri au mers la piața de lângă râu — el știa acolo un loc unde se vindeau răsaduri bune și discuri vechi pe același rând.
Katia a cumpărat încă o mușcată și un cactus mic cu o floare roșie.
Dmitri a luat un disc — jazz, anii cincizeci, coperta uzată.
S-au întors pe jos de-a lungul apei.
Vorbeau despre tot felul de lucruri — despre proiectul lui, despre noua ei comandă, despre faptul că în cartier urma să se deschidă în curând o brutărie normală.
Nimic important.
Dar exact așa se întâmplă — când lucrurile importante se ascund în cele obișnuite.
La intrarea în bloc, el a spus:
— Sâmbăta viitoare se deschide o expoziție la muzeu.
Arhitectură și mediu urban.
Eu merg.
Dacă vrei, nu mi-ar strica o companie.
Katia s-a uitat la el.
— Vreau, — a spus ea simplu.
Seara a sunat Vera — ca să o felicite pentru finalizarea tuturor actelor.
— Ei, cum e? — a întrebat sora ei.
— Normal, — a răspuns Katia.
— Chiar bine.
— Nu îți este frică singură?
Katia s-a uitat la mușcata de pe balcon, la cana cu urs, la discul pe care Dmitri îl uitase pe masa ei.
— Nu, — a spus ea.
— Deloc nu îmi este frică.
Și era adevărat.
