— Bine, atunci nici divorțul nu se discută.
— Mama se mută la noi vinerea aceasta.
— Am vorbit deja cu hamalii.
Vika stătea lângă chiuvetă și muta mecanic farfuriile curate dintr-un loc în altul.
Nu pentru că ar fi fost murdare.
Pur și simplu mâinile trebuiau să facă ceva, în timp ce mintea ei încerca să înțeleagă ce auzise.
— Stai puțin.
— Cum adică se mută? s-a întors ea.
— Am vorbit despre asta de o sută de ori, Artiom.
— Am vorbit, a ridicat el din umeri și și-a coborât privirea în telefon.
— Iar acum am decis.
— Mama va locui cu noi și asta nu se discută.
Așa, pur și simplu.
Nu se discută.
De parcă ea nu era un om în acest apartament, ci o piesă de mobilier care putea fi mutată ca să facă loc oamenilor necesari.
— Bine, a spus Vika cu voce calmă.
— Atunci nici divorțul nu se discută.
Artiom și-a ridicat capul.
Pentru prima dată în toată conversația.
Trebuie spus că soacra, Raisa Mihailovna, era o femeie cu abilități excepționale.
Știa, de exemplu, să plângă la comandă.
Literalmente.
Stătea la masă, uscată ca stepa în august, iar peste treizeci de secunde pe obraz îi curgea deja o lacrimă mare, teatrală, ca dintr-un film de la Hollywood.
Vika văzuse acest număr de multe ori.
La sărbători, când nu primea suficientă atenție.
La cinele de familie, când cineva îndrăznea să o contrazică.
O dată, chiar într-un centru comercial, când vânzătoarea nu a vrut să accepte un retur fără bon.
Atunci Raisa Mihailovna a izbucnit în plâns chiar la casă, iar fata de la tejghea, pierdută, a acceptat totuși bluza înapoi.
— Geniu, a șoptit atunci Vika pentru sine.
— Ce? a întrebat Artiom.
— Nimic, spuneam că e frumos aici.
Erau în secțiunea de haine pentru bărbați.
Artiom crescuse cu convingerea că mama lui are întotdeauna dreptate.
Asta nu se discuta în familia lor, la fel cum nu se discută, de exemplu, legea gravitației.
O realitate.
Ordinea firească a lucrurilor.
Raisa Mihailovna știa să creeze în jurul ei o atmosferă atât de densă și categorică, încât oamenii de lângă ea deveneau cumva, pe nesimțite, mai mici.
Mai tăcuți.
Mai comozi.
Lângă ea, Artiom era un băiat de aproape patruzeci de ani.
Bine îmbrăcat, cu un venit destul de bun — lucra ca arhitect într-un mic studio — dar tot băiat.
Mama știa mai bine.
Întotdeauna.
Vika înțelesese asta încă înainte de nuntă.
Dar iubirea este oarbă, iar uneori și surdă.
Credea că se va descurca.
Credea că el se va schimba când vor fi împreună.
Credea multe lucruri.
Au trecut șase ani.
Vineri dimineață a sosit camionul.
Vika privea de la fereastra dormitorului cum doi bărbați cărau în bloc cutii, o lampă de podea, un fotoliu uriaș cu flori și, dintr-un motiv necunoscut, o colivie cu un papagal.
Viu.
Verde.
Țipător.
— Artiom, l-a strigat ea.
— Acolo e un papagal.
— Da, Keșa.
— Mama nu putea fără el.
— Este deja bătrân.
— Eu am alergie la pene.
— Tu aveai alergie la pisici.
— Și la pene!
— Vedem noi.
„Vedem noi” era expresia lui preferată atunci când nu voia să decidă nimic.
Vedem noi, se va rezolva de la sine, nu dramatiza, Vika.
Raisa Mihailovna a intrat în apartament cu aerul unei persoane care se întoarce pe propria moșie după o lungă absență.
S-a uitat în jur.
A pufnit.
— Schimbăm perdelele, a spus ea în loc de „bună ziua”.
— Bună ziua, Raisa Mihailovna.
— Sunt foarte vechi la tine.
— Am văzut deja unele într-un magazin de pe Novoslobodskaia, acum au reduceri.
Vika a zâmbit.
Cu zâmbetul acela pe care îl învățase în șase ani de viață alături de această familie — neted, impenetrabil, fără nicio expresie.
— Doriți ceai?
Până seara, în aceeași zi, Raisa Mihailovna reușise să mute condimentele din bucătărie „cum trebuie”, să-i explice Vikăi că împăturește greșit prosoapele și să-l hrănească de două ori pe papagalul Keșa cu pâine direct deasupra podelei proaspăt spălate.
— Îi face bine, a explicat ea, uitându-se la firimituri.
— Fibre.
Vika a ieșit pe balcon și și-a scos telefonul.
Prietenei sale Lera i-a scris simplu: „A început”.
Lera a răspuns peste un minut: „Rezistă. Joi sunt liberă”.
Joia părea nesfârșit de departe.
Cel mai ciudat în această situație nu era faptul că Raisa Mihailovna se mutase.
Nici faptul că Artiom își pusese soția în fața faptului împlinit, de parcă era vorba despre o canapea nouă.
Cel mai ciudat era altceva.
Vika simțea că undeva adânc, sub toată iritarea și oboseala, ceva în interiorul ei spunea foarte calm și limpede: ajunge.
Nu era un strigăt.
Nu era o isterie.
Pur și simplu — ajunge.
Ea lucra ca designer de interioare, avea clienții ei, portofoliul ei, mintea ei pe umeri.
Cu trei ani înainte câștigase un concurs mic, dar plăcut, pentru tineri arhitecți, iar apoi se bucurase stingherită singură — Artiom cinase în acea seară cu mama lui și uitase că Vika primea rezultatele.
Uitase.
Atunci ea pusese diploma pe raftul din camera de lucru.
Cu fața spre perete, doar ca să nu o vadă.
Acum diploma aceea zăcea într-o cutie.
Raisa Mihailovna intrase chiar din prima zi în camera de lucru și declarase că acolo va fi dormitorul ei, pentru că „este o cameră bună, luminoasă, iar cu genunchiul meu bolnav îmi este mai comod decât în cea pe care mi-ați dat-o”.
— Camera aceasta este biroul meu, a spus Vika.
— Dar tu nu lucrezi acasă, nu-i așa? s-a mirat soacra.
— Tu mergi la clienți.
— Lucrez peste tot.
— Inclusiv acasă.
Raisa Mihailovna a privit-o îndelung, așa cum privești un copil care, din cine știe ce motiv, face o scenă din cauza unei jucării stricate.
— Artiom, l-a strigat ea.
Tare.
Prin tot apartamentul.
Artiom a venit.
A ascultat-o pe mama lui.
Apoi s-a uitat la Vika.
— Poate lucrezi temporar în sufragerie?
— Acolo este masa mare.
— Artiom.
— Acesta este biroul meu.
— L-am amenajat timp de trei ani.
— Mamei îi este incomod, a spus el.
— Are genunchiul.
— Eu am răbdare, a răspuns Vika.
— Și ea nu este nesfârșită.
A luat cheile, geanta și a ieșit din apartament.
Pur și simplu a ieșit — fără să trântească ușa, fără lacrimi.
A coborât, a ieșit în stradă și a mers pe jos încotro a văzut cu ochii.
După douăzeci de minute a ajuns la o cafenea mică, nu departe de Cistîe Prudî.
A comandat cafea.
A scos laptopul.
Și pentru prima dată după câteva luni a simțit că poate gândi.
A deschis folderul cu proiectul pe care îl tot amâna.
Un dezvoltator voia să transforme o veche casă de raport din Zamoskvorecie în ceva viu — cu spații deschise, lumină și istorie în interior.
Vika concepuse ideea încă din iarnă, dar nu găsise nicicum timp să o pună în formă.
Degetele au început să alunece familiar pe tastatură.
Dincolo de geam, Moscova vuia.
În spatele ei râdea un grup de oameni.
Din aparatul de cafea venea un miros ușor de scorțișoară.
Era bine.
S-a întors acasă la zece seara.
Artiom stătea în bucătărie cu aerul unui om jignit pe nedrept.
— Unde ai fost?
— Am lucrat.
— Trei ore?
— Patru, l-a corectat ea.
— Am fost productivă.
El a vrut să spună ceva, dar a tăcut.
Din cameră se auzea televizorul — Raisa Mihailovna urmărea un talk-show la volum maxim.
Papagalul Keșa intervenea periodic cu ceva al lui.
Vika a pus ceainicul pe foc și și-a luat o cană.
Încă nu știa că peste trei zile în viața ei va apărea ceva care avea să schimbe totul.
Nu treptat, nu lin, ci brusc, ca atunci când deschizi o ferestruică într-o cameră sufocantă, iar prima gură de aer proaspăt aproape te sperie prin neașteptarea ei.
Dar asta avea să vină puțin mai târziu.
Peste trei zile, Vika a primit un mesaj.
Nu pe e-mail, ci în messenger, de la un număr necunoscut.
Scurt, oficial: „Victoria, mă numesc Pavel Strelnikov, reprezint compania de dezvoltare «Sreda»”.
„Ați fost recomandată ca specialist”.
„Aș vrea să ne întâlnim și să discutăm un proiect”.
„Este convenabil miercuri?”
Vika a recitit mesajul de două ori.
Apoi a căutat pe Google — compania „Sreda” se ocupa de renovarea clădirilor istorice, iar ultimul lor obiect apăruse în câteva reviste de arhitectură.
Oameni serioși.
A scris: „Miercuri este convenabil”.
Despre acest mesaj nu a spus nimănui acasă.
Nu pentru că îl ascundea — pur și simplu nu avea chef.
Acasă, oricum, nimeni nu o întreba prea mult cum îi merge.
Artiom lucra de dimineață până seara sau stătea cu mama lui în bucătărie, discutând ceva în șoaptă.
În cele trei zile, Raisa Mihailovna reușise să rearanjeze vasele în dulap, să înlocuiască gelul de duș din baie cu săpunul ei — „nu recunosc chimicalele” — și să insinueze de două ori că Vika gătește prost.
— Artiom a iubit întotdeauna hrișca cu chiftele, spunea ea gânditoare, privind în farfuria cu paste.
— Ca acasă, știi.
— Simplu, fără fantezii.
— Pot să gătesc hrișcă, spunea Vika.
— Nu, nu, nimic, nimic, ofta soacra.
— Nu mă plâng.
Ea nu se plângea niciodată.
Doar ofta, făcea aluzii, privea lung — și cumva se întâmpla ca, la final, vinovată să fie Vika.
Era un talent adevărat.
Miercuri, Vika a îmbrăcat o cămașă albă, a luat portofoliul tipărit și a plecat la întâlnire.
Biroul companiei „Sreda” se afla într-un conac restaurat din Hamovniki — exact genul de spațiu pe care Vika îl adora.
Tavane înalte, cărămidă sub tencuială, grinzi de lemn.
Cineva lucrase bine acolo.
Pavel Strelnikov s-a dovedit a fi un bărbat de vreo patruzeci și cinci de ani, tuns scurt, cu ochelari cu rame subțiri.
Vorbea repede, la obiect, fără cuvinte inutile.
Vikăi îi plăceau astfel de oameni.
— Avem un obiect pe Taganka, a spus el, întinzând fotografiile pe masă.
— O fostă casă de raport, din 1903.
— Parterul va fi spațiu public, iar etajele doi și trei — apartamente.
— Avem nevoie de un concept care să păstreze istoria și, în același timp, să nu se transforme într-un muzeu.
— Un loc viu, înțelegeți?
Vika înțelegea.
Exact la asta se gândise cu trei zile înainte, în cafeneaua de lângă Cistîe Prudî.
Discuția s-a prelungit două ore.
Ea și-a arătat materialele pregătite — chiar proiectul acela din folderul amânat.
Pavel răsfoia încet, se oprea uneori și punea întrebări precise.
— Bine, a spus el la final.
— Am nevoie să mă gândesc până vineri.
— Dar, preliminar, vă iau în considerare.
Ieșind în stradă, Vika s-a oprit pe trepte.
A stat puțin.
A inspirat.
Apoi a zâmbit — sincer, pentru prima dată în câteva zile.
S-a întors acasă bine dispusă și a simțit imediat că acasă se întâmplase ceva.
Artiom stătea lângă fereastră cu telefonul în mână.
Nu vorbea, doar îl ținea.
Raisa Mihailovna stătea la masă cu aerul unei regine insultate.
— Ce s-a întâmplat? a întrebat Vika.
— Nimic, a spus Artiom.
— Mama a vrut să-ți mute lucrurile din camera de lucru, doar să facă ordine, și a scăpat din greșeală un dosar.
Vika a mers pe coridor.
Pe podea, lângă ușa biroului, erau împrăștiate desenele tipărite — câteva foi erau mototolite, una era ruptă în două.
Erau schițe de acum doi ani.
Un proiect pe care nu îl dusese până la capăt, pentru că clientul renunțase.
Dar îl păstra — ca pe o ciornă, ca pe urma unei munci care nu se mai întâmplase.
— Am vrut doar să ajut, s-a auzit vocea din bucătărie.
— Era atâta dezordine acolo.
Vika a ridicat foaia ruptă.
A împăturit-o cu grijă.
A pus-o în dosar.
— Raisa Mihailovna, a spus ea calm, intrând în bucătărie.
— Vă rog să nu mai intrați în camera mea de lucru.
— Este un apartament comun, a remarcat aceasta.
— Acest apartament a fost cumpărat cu banii mei, a spus Vika.
— Eu am luat creditul.
— Singură.
S-a lăsat o pauză.
Artiom s-a uitat la soția lui cu o expresie de parcă ea ar fi spus ceva indecent la o serbare de copii.
— Vika, de ce spui așa?
— Cum adică așa?
— Ei, despre bani.
— Artiom, am spus doar un fapt.
Raisa Mihailovna a tăcut.
Dar a tăcut într-un fel anume — cu spatele drept, buzele strânse și privirea unui om care a ținut minte totul și nu a iertat nimic.
Vika cunoștea privirea aceea.
Însemna: va urma continuarea.
Continuarea a venit joi seara.
Artiom a ajuns acasă mai devreme ca de obicei.
S-a așezat în fața Vikăi, care lucra la masa din sufragerie — până la urmă fusese nevoită să se mute, cât timp în birou se instalase soacra cu papagalul.
— Mi se pare că te porți greșit, a spus el.
Vika și-a scos căștile.
— În ce sens?
— Mama se simte incomod aici.
— Ești rece, nu îi vii în întâmpinare.
Ea s-a uitat la el.
Mult timp.
Artiom nu și-a ferit privirea, dar se vedea că îi era stânjenit — s-a mișcat ușor pe scaun, și-a frecat palmele.
— Artiom, mama ta mi-a ocupat biroul, a mutat vasele, mi-a aruncat gelul de duș, mi-a stricat desenele și spune că gătesc prost.
— Toate astea se întâmplă în patru zile.
— Este o persoană în vârstă.
— Se simte foarte bine.
— Are genunchiul.
— Genunchiul nu o împiedică să-mi mute vasele.
Artiom s-a ridicat.
S-a plimbat prin cameră.
Acesta era obiceiul lui — să se miște când nu știa ce să răspundă.
— Vreau să găsiți un limbaj comun.
— Și eu vreau asta, a spus Vika.
— Dar pentru asta este nevoie de doi oameni.
El a plecat în bucătărie.
De acolo s-au auzit voci — încete, dar Vika a deslușit intonația.
Raisa Mihailovna vorbea.
Artiom asculta.
Ea și-a pus din nou căștile.
Iar vineri dimineață, Pavel Strelnikov i-a scris: „Victoria, suntem gata să vă facem o ofertă”.
„Sunați când vă este comod”.
Vika se uita la ecran.
Dincolo de perete, papagalul Keșa țipa.
Din bucătărie venea miros de ars — Raisa Mihailovna prăjea chiftele și, judecând după miros, ceva nu mergea bine.
Vika s-a ridicat, și-a aruncat jacheta pe umeri, a luat laptopul și geanta.
— Plec la o întâlnire, a spus ea spre bucătărie.
— Durează mult? a strigat Artiom.
— Nu știu.
Ușa s-a închis în urma ei cu un clic încet.
Afară l-a sunat pe Pavel.
Ceva în interiorul ei — acel ceva calm și limpede — s-a mișcat.
Nu era neliniște.
Mai degrabă ceva asemănător cu nerăbdarea.
Oferta lui Pavel Strelnikov s-a dovedit serioasă.
Nu era doar „desenați un concept și mai vedem”.
Era un contract complet pentru supraveghere de autor și proiect de design — obiectul de pe Taganka plus încă unul în Zamoskvorecie.
Termene, buget, echipă.
Totul la nivel serios.
Vika stătea în aceeași cafenea de lângă Cistîe Prudî, privea contractul tipărit și se gândea că viața alege uneori un moment ciudat ca să deschidă o ușă.
Exact atunci când, în alt loc, se pare că ți se trântește una în față.
A semnat vineri.
Nu a spus nimănui — a decis să aștepte momentul potrivit.
Momentul potrivit a venit sâmbătă, la micul dejun.
Raisa Mihailovna era de dimineață într-o dispoziție deosebit de activă.
A rearanjat produsele în frigider — „așa e mai comod”, a mutat florile Vikăi de pe pervaz pe podea — „au nevoie de mai puțin soare, știu eu” — și a anunțat că duminică va veni sora ei Zoia cu soțul.
— La noi nu se obișnuiește să anunți din timp? a întrebat Vika.
— Este familie, a răspuns soacra cu o ușoară mirare, de parcă era vorba despre ceva evident.
— Familia nu anunță.
Artiom ungea unt pe pâine și tăcea.
— Artiom, l-a chemat Vika.
— Ei, vin oameni buni, a spus el fără să ridice ochii.
— Eu duminică lucrez.
— Duminică?
— Acum am un proiect mare.
— Am semnat un contract ieri.
Pauză.
Artiom și-a ridicat capul.
Raisa Mihailovna a încetat să mai zornăie ceștile.
— Ce contract? a întrebat el.
— Renovarea a două obiective istorice.
— O companie serioasă, condiții bune.
— Nu mi-ai spus nimic.
— Nu m-ai întrebat, a răspuns Vika simplu, fără reproș.
— În ultimele două săptămâni ai vorbit mai ales cu mama ta.
Artiom a deschis gura și a închis-o la loc.
Raisa Mihailovna o privea pe Vika cu o expresie nouă — nu obișnuita condescendență, ci altceva.
O expresie evaluatoare.
— Felicitări, a spus soacra pe un ton care însemna exact contrariul.
Oaspeții au venit totuși duminică.
Vika a petrecut jumătate de zi la masa de lucru din sufragerie — din fericire, Pavel trimisese primul pachet de documente, iar treabă era multă.
Din cameră se auzeau voci, râsete și clinchet de vase.
Raisa Mihailovna era în elementul ei — gazdă, centru al atenției, sursă de înțelepciune.
La un moment dat, în sufragerie a intrat sora soacrei, mătușa Zoia, o femeie masivă, cu voce puternică și inele de aur pe fiecare deget.
— A, lucrezi! a spus ea cu intonația unui om care a descoperit ceva neașteptat.
— Raiecka spunea că ești ocupată tot timpul.
— Da, proiect, a răspuns Vika.
— Ei, ei, a spus mătușa Zoia și a plecat.
Vika s-a uitat după ea.
„Ei, ei” fusese rostit astfel încât în două silabe încăpuse un mesaj întreg: ești ciudată, dragă, și ciudate sunt și rânduielile voastre aici.
S-a întors la desene.
Momentul decisiv a avut loc luni.
Vika s-a întors de la obiect — prima vizită pe Taganka, trei ore de măsurători și discuții cu maistrul, capul îi vuia, dar plăcut, așa cum vuiește după o muncă adevărată.
A deschis ușa și a simțit imediat că ceva nu este în regulă.
Camera de lucru era deschisă.
Înăuntru era aprinsă lumina.
A intrat.
Raisa Mihailovna stătea la biroul Vikăi și răsfoia portofoliul tipărit — același pe care Vika îl luase la prima întâlnire cu Pavel.
Fără grabă, temeinic, cu aerul că avea tot dreptul să facă asta.
— Ce faceți? a întrebat Vika.
Soacra nu s-a speriat.
Și-a ridicat capul calm.
— Mă uit.
— Este interesant să văd cu ce te ocupi.
— V-am rugat să nu intrați în această cameră.
— Ușa era deschisă.
— Eu o închisesem.
Raisa Mihailovna s-a ridicat — fără grabă, cu demnitate — a pus portofoliul pe masă și a trecut pe lângă Vika, aproape atingându-i umărul.
— Nu este nimic special acolo, a aruncat ea din coridor.
Vika stătea și se uita la masă.
La scaunul pe care tocmai stătuse soacra.
La portofoliul ale cărui pagini fuseseră răsfoite neglijent.
A ieșit pe coridor, a mers în bucătărie, unde Artiom stătea cu laptopul, și a spus egal:
— Artiom, vreau să iei o decizie.
— Acum.
— Nu mâine.
El și-a ridicat capul.
— Ori discutăm cum va fi organizată viața în acest apartament, cu reguli normale pentru toți, inclusiv pentru mama ta.
— Ori încep să caut un avocat.
— Ți-am spus asta acum două săptămâni, dar ai decis că blufez.
— Vika, nu dramatiza.
— Nu dramatizez.
— Îți comunic o informație.
A luat telefonul, a ieșit pe coridor și și-a pus jacheta.
— Unde pleci? a strigat el.
— Să măsor al doilea obiect.
— Mă întorc seara.
Seara au vorbit totuși.
Cu adevărat — pentru prima dată după câteva săptămâni.
Raisa Mihailovna s-a retras cu tact în camera ei, deși Vika era sigură că ușa era întredeschisă și că în apartament se auzea bine.
Artiom stătea în fața ei.
Părea obosit — nu furios, ci chiar obosit, ca un om care aleargă de mult și abia acum a înțeles că nu știe încotro.
— Chiar ești pregătită pentru divorț? a întrebat el.
— Sunt pregătită pentru o viață normală, a răspuns Vika.
— Dacă poți să mi-o oferi, foarte bine.
— Dacă nu, atunci da.
Tăcere.
— Mama este singură, a spus el în cele din urmă.
— Îi este greu.
— Artiom.
— Mama ta are șaizeci și doi de ani, are pensie, sănătatea îi este în regulă, iar genunchiul nu se pune, pentru că o doare selectiv.
— Nu este singură.
— Te are pe tine, are soră, are prietene.
— Singurătatea nu este ceea ce i se întâmplă ei.
— Tu nu o iubești.
— Nu, a fost de acord Vika.
— Dar eram dispusă să o respect.
— Ea nu a vrut.
El se uita în masă.
Apoi la fereastră.
— Ce vrei? a întrebat el încet.
— Să se mute înapoi.
— Sau să stabilim împreună, tu și eu, reguli pe care ea să le respecte.
— Biroul meu rămâne închis.
— Oaspeții se anunță și se discută.
— Vasele mele stau acolo unde le-am pus eu.
— Se va supăra.
— Posibil.
— Nu va înțelege.
— Este alegerea ei.
Artiom a tăcut mult timp.
Dincolo de perete, papagalul Keșa a bolborosit somnoros ceva și apoi a tăcut.
— Lasă-mă să vorbesc cu ea, a spus Artiom.
— Bine.
— Ai o săptămână.
Discuția dintre Artiom și mama lui a avut loc miercuri.
Vika nu a fost de față — a plecat intenționat mai devreme pe șantier.
S-a întors la șapte seara.
În bucătărie era liniște.
Artiom stătea la fereastră.
— Ei? a întrebat Vika.
— A plâns.
— Știu.
— Spune că o alungi.
— Știu.
— Vika.
— Artiom, ea spune mereu asta.
— Este metoda ei.
— Tu însuți știi asta, doar că nu vrei să recunoști.
El s-a uitat mult timp pe fereastră.
— A acceptat să se mute la mătușa Zoia, a spus el în cele din urmă.
— Pentru început.
Vika a dat din cap.
Nu triumfător — doar a dat din cap.
— Cum ești?
El a ridicat din umeri.
— Încă nu știu.
— E ciudat.
— Spune că am trădat-o.
— Nu ai trădat-o.
— Doar că, poate, pentru prima dată ai luat singur o decizie.
El s-a uitat la ea.
Ceva în chipul lui era diferit — nu furie, nu supărare.
Ceva mai complicat și, probabil, mai sincer.
— Proiectul tău este pe termen lung?
— Un an.
— Poate mai mult.
— Serios.
— Da.
El a dat din cap.
A tăcut puțin.
— Atunci felicitări, a spus el.
— Cred că nu te-am felicitat.
— Nu m-ai felicitat, a fost de acord Vika.
— Iartă-mă.
Ea a pus ceainicul.
A scos două căni.
Dincolo de geam, peste Moscova se întuneca — nu brusc, ci treptat, cum se întâmplă la începutul verii, când ziua nu vrea să se termine.
Papagalul Keșa urma să plece împreună cu Raisa Mihailovna vineri.
Biroul avea să redevină biroul ei.
Iar ce urma să se întâmple mai departe cu ei — cu ea și Artiom — Vika încă nu știa.
Dar, pentru prima dată după mult timp, acest „nu știu” nu o speria.
Pur și simplu exista — deschis, ca o foaie albă înaintea unui proiect nou.
Iar cu asta ea știa să lucreze.
Raisa Mihailovna a plecat vineri, așa cum se înțeleseseră.
Și-a strâns lucrurile mult timp — trei ore, câteva valize, cutii, sacoșe.
Papagalul Keșa țipa în tot blocul cât timp îl încărcau în mașină.
Vecina de la etajul trei a ieșit în casa scării cu o întrebare mută pe față.
La despărțire, soacra l-a îmbrățișat pe Artiom strâns și îndelung.
La Vika s-a uitat scurt, fără cuvinte.
În acea privire era totul: supărare, avertisment și ceva asemănător cu respectul, pe care nu l-ar fi rostit niciodată cu voce tare.
Ușa s-a închis.
Vika a intrat în birou.
A deschis fereastra.
A stat puțin, ascultând cum mașina pleacă de jos.
Apoi a început să-și aranjeze lucrurile — fără grabă, cu plăcere.
A scos diploma din cutie și a pus-o pe raft cu fața înainte.
Artiom a privit pe ușă.
— Să te ajut?
— Nu, mă descurc singură.
— Dar poți să faci cafea.
El a plecat în bucătărie.
După câteva minute, de acolo a venit un miros bun — își amintea cum îi place.
Tare, fără zahăr.
Vika a pus laptopul pe masă, a întins desenele și a aprins lampa de birou.
S-a așezat.
S-a uitat în jur.
Era bine.
În seara aceea nu au vorbit despre lucruri serioase.
Au băut cafea, Artiom i-a povestit ceva despre un obiect de la serviciu, iar Vika a ascultat.
Apoi ea i-a arătat primele schițe pentru Taganka — el s-a uitat atent și a pus întrebări.
Întrebări adevărate, nu de formă.
— Este puternic, a spus el încet.
— Știu, a răspuns ea.
Nu din mândrie.
Pur și simplu știa.
Era totul rezolvat între ei?
Nu.
Urmau discuții grele?
Desigur.
Artiom nu se va schimba într-o singură vineri — Vika înțelegea asta lucid.
Obiceiurile vechi sunt tenace, iar mama lui nu va dispărea din viața lui — doar că acum la o altă distanță.
Dar ceva se mișcase.
Ceva important — ca și cum cineva ar fi mutat mobila și s-ar fi dovedit că sub ea, tot acest timp, fusese o podea normală și curată.
Târziu, seara, Vika a ieșit pe balcon.
Moscova vuia jos, cu zgomotul ei viu și obișnuit.
Undeva departe se vedeau luminile macaralelor deasupra unui șantier — viitoarea casă a cuiva, viitorul spațiu al cuiva.
Telefonul a sunat încet.
Lera a scris: „Ei, cum e?”
Vika a zâmbit și a răspuns: „Normal. Îți povestesc când ne vedem”.
A pus telefonul în buzunar.
A mai stat puțin — pur și simplu, fără gânduri.
Apoi s-a întors înăuntru.
