Katerina închise ochii, ca și cum ar fi primit o palmă.
Cuvintele soacrei, ascuțite ca cioburile de sticlă, i se înfigeau în suflet.
— Ia-ți lucrurile mâine! Coliba ta am dat-o deja noilor chiriași! Să nu te mai prind pe aici, — repetă soacra, sprijinindu-și mâinile în șolduri.
Tăcerea se lăsă în hol — grea, sufocantă.
Printr-o crăpătură a perdelei pătrundea o rază subțire de soare de seară, luminând particulele de praf care dansau în aer ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat.
— Ce, ai surzit? — întrebă soacra, Anna Petrovna, apropiindu-se.
— Cu cine crezi că vorbesc?
Katya stătea nemișcată, încă ținând în mâini pungile cu alimente.
Tocmai se întorsese de la serviciu, obosită moartă, și acum vestea asta… În cap — haos total.
— Dar Serghei… — abia reuși să șoptească Katya.
— Ce Serghei? — o imitase Anna Petrovna batjocoritor.
— Sergheika e fiul meu, să știi! Și e de acord cu mine. Divorț să fie divorț. Nu mai e nimic de spus…
Katya nu mai auzea nimic. În urechi îi bubuia, ca și cum un val de furtună i-ar fi izbit capul.
Trei ani. Trei ani de viață cu Serghei.
Doi dintre ei — în această anexă a casei soacrei, pe care ea o numea pompos „apartament separat”.
O cameră și o bucătărioară — iată tot „apartamentul”.
Dar era al lor, fără chirie. Ei bine… „al lor”. Acum, se pare, nici măcar atât.
— O să-l aștept pe Serghei, — reuși în sfârșit Katya să spună.
— Trebuie să vorbim.
— N-avem ce vorbi! — tăie scurt soacra.
— A plecat la muncă în nord, trei săptămâni nu se întoarce. Iar peste o săptămână vin noii chiriași. O să plătească, înțelegi? Ba-ni! Nu ca unii — care stau pe spinarea oamenilor buni.
Katerina tresări ca lovită.
— Pe spinare?! Noi am plătit utilitățile! Și am făcut și reparațiile singuri! Și…
— Vai, nu-mi mai fă râs papucii, — pufni soacra.
— Ce reparații? Tapet cu flori? Era mai urât ca păcatul. Și oricum, decizia e luată. Mâine, când vii de la serviciu, să fii gata și plecată. Clar?
Katya, fără să răspundă, se strecură pe lângă trupul masiv al soacrei și intră în „coliba” ei.
Picioarele abia o mai ascultau.
Deschise ușa cu cheia (pe care, probabil, va trebui s-o predea curând), aruncă pungile în hol și se prăbuși pe canapea.
„Doamne, ce mai e și asta?” — gândurile se amestecau, inima îi bătea nebunește.
Telefonul. Trebuia să-l sune pe Serghei.
Așa, pur și simplu, să sune un soț care, se pare, a hotărât să divorțeze fără măcar să-i spună personal.
Tonalități lungi, enervante.
— Abonatul nu este momentan disponibil, — anunță o voce feminină indiferentă.
„Normal. E plecat. Fără semnal.”
Dimineața o găsi pe Katerina cu ochii umflați de plâns.
Noaptea trecuse într-o stare de delir — adormea, se trezea, încerca să-l sune pe Serghei, apoi răsfoia anunțurile de chirii pe telefon.
— Doamne, ce prețuri… — șopti ea, privind sumele. Cu salariul ei de vânzătoare într-un magazin de cosmetice, abia putea închiria un colț la o bătrână din suburbie. Sau o cameră într-un cămin plin de ploșnițe.
Nu avea prietene cu apartamente libere care s-o găzduiască.
Părinții locuiau la sat, la 300 de kilometri, într-o casă cu sobă și toaleta afară.
Se auzi o bătaie puternică în ușă.
— Încă mai ești aici? — vocea soacrei.
— O să întârzii la muncă, întreținătoareo.
Katya închise ochii și numără până la zece.
— Vin, Anna Petrovna, — răspunse ea, mirată de cât de calm îi suna vocea.
Ziua de lucru se târî nesfârșită.
Katya zâmbea clientelor, povestea despre noua mascara, dar în cap îi răsuna o singură întrebare: „Unde o să mă duc? Ce o să fac?”
La prânz o sună pe Lenka, o fostă colegă de școală.
— Ascultă, pot să dorm la tine câteva zile? E o treabă…
— Katya, ești nebună? — se miră Lenka.
— Am șantier în apartament, e plin de praf de două luni. Stăm la mama lui Dima. Ce s-a întâmplat?
Katya oftă și îi povesti pe scurt situația.
— Nu pot să cred! — fluieră Lenka.
— Ce scorpie bătrână! Și bărbatul tău ce zice?
— E plecat la muncă. Fără semnal.
— Poate minte soacră-ta! Poate el nici nu știe! Îl cunoști — un moale, mereu în lesa mamei lui.
Inima i se strânse dureros. Da, îl cunoștea. Și exact de aceea bănuia că e posibil.
— Atunci las-o baltă pe harpie, — continuă Lenka.
— Stai acolo ca și până acum. Să te dea ea afară dacă poate. Legea e de partea ta.
— Ce lege, Lenka? — răspunse Katya obosită.
— Casa e pe numele ei. Noi nu suntem înregistrați acolo. Totul era doar o înțelegere verbală.
— Dumnezeule… — Lenka nu mai termină.
— Poate ar fi mai bine să mergi la părinți.
— Mă gândesc la asta, — recunoscu Katya.
Seara, întorcându-se acasă (acasă încă? sau deja nu?), Katya văzu o mașină necunoscută la poartă.
Inima i se opri o clipă.
Pe verandă, Anna Petrovna vorbea amabil cu un cuplu tânăr. Femeia ținea un copil mic în brațe.
— Uite-o și pe fosta mea noră, — anunță soacra tare când o văzu pe Katya.
— Se mută mâine, nu vă faceți griji. Mâine primiți cheile.
Katya simți cum îi ard obrajii. Cuplul făcu schimb de priviri jenate.
— Bună seara, — murmură femeia.
— Bună seara, — răspunse Katya mecanic și, cu capul plecat, se strecură în cameră.
Avea mai multe lucruri decât crezuse.
Nu trăiseră bogat, dar în trei ani se adunaseră multe… oale, tigăi, lenjerii, haine, cărți…
„Și unde le duc pe toate astea?” — gândea disperată Katya, înghesuind lucrurile în genți și pungi.
Serghei tot nu sunase. Poate chiar nu avea semnal.
Sau poate… poate Lenka avea dreptate, și el era într-adevăr atât de slab, încât nici măcar nu găsise curajul să-i spună personal că vrea divorț.
Spre noapte, Katya se hotărî să-și sune tatăl.
— Tată, eu… cred că mă întorc acasă.
— De ce, ce s-a întâmplat? — se miră tatăl.
— Divorțăm, tată. Eu și Serghei.
Tăcere în receptor.
— Atunci… vino, bineînțeles, — spuse el într-un final.
— Mama o să se bucure. Oricum întreabă zilnic de tine.
„Măcar ea nu mă dă afară”, — gândi Katya amar.
— Probabil mâine. Cu autobuzul.
— Lasă că vin eu după tine, — zise neașteptat tatăl.
— Cu mașina e mai ușor. Și încărcăm lucrurile.
Katerinei i se tăie respirația de emoție.
— Mulțumesc, tată, — reuși doar să spună.
Dimineața, cu ochii roșii de nesomn, Katya se duse la șefă.
— Irina Viktorovna, aș avea nevoie de o zi liberă. E urgent… motive familiale.
Șefa o privi atent.
— S-a întâmplat ceva?
— Divorț, — spuse scurt Katya. Apoi adăugă: — Și mutare.
— Hm, — zise Irina Viktorovna.
— Nu e momentul potrivit… Dar bine, ia ziua liberă. Numai ține minte, se pregătește o reducere de personal.
— Cum adică? — întrebă Katya uimită.
— Literalmente. Lanțul optimizează, magazinul nostru probabil se va închide până în toamnă.
„Exact ce-mi lipsea”, — gândi Katya, simțind cum un nod greu îi crește în piept.
Tatăl sosise pe la prânz — cu bătrânul său „Moskvici”, care părea un dinozaur printre mașinile moderne.
— Hai, arată-mi palatul tău, — zise el, aprinzând o țigară lângă poartă.
— Ce palat, tată…
Abia începuseră să scoată lucrurile, când în curte apăru Anna Petrovna — parcă răsărise din pământ.
— A, a venit tăticul, — spuse ea cu un zâmbet răutăcios.
— Vă luați fetița înapoi la sat? Bine faceți. Acolo îi e locul. N-a fost în stare să țină un bărbat de oraș — să se întoarcă la vaci.
Tatăl încremeni cu o geantă în mână. Fața i se înroși treptat.
— Femeie… ai grijă ce vorbești, — mormăi el printre dinți.
— Că nu răspund de mine.
— Vai, ce frică mi-e! — pufni soacra.
— Țăranule!
— Tată, nu băga în seamă, — Katia l-a tras pe tatăl ei de mânecă.
— Hai, mai sunt o mulțime de lucruri aici.
Dar tatăl ei nu s-a mișcat din loc.
— Așadar, doamnă, — a spus el neașteptat de calm.
— Acum luăm lucrurile fiicei mele și plecăm.
— Și nu ne vom mai întoarce niciodată aici.
— Dar ține minte: fiica mea este aur, greu de găsit așa ceva.
— Iar fiul dumitale e o cârpă.
— Și chiar mă bucur că se despart.
— Pentru că o soacră ca dumneata și un soț ca el sunt o pedeapsă, nu o familie.
Anna Petrovna a deschis gura, a închis-o, a deschis-o din nou — dar nu a găsit ce să răspundă.
— Hai, Katia, — tatăl s-a întors spre fiică.
— Încărcăm și plecăm.
— Mama a copt plăcinte, te așteaptă de mult.
Drumul spre sat a fost lung și tăcut.
Katia privea pe fereastră câmpurile, pădurile și satele care treceau și se gândea cât de ciudat s-a întors viața.
Cu doar o zi în urmă avea un soț, o casă (chiar dacă nu a ei), un loc de muncă în oraș.
Iar astăzi mergea spre casa părintească, iar viitorul i se părea cețos și nesigur.
— Știi, fiică, — a rupt tăcerea tatăl, — să-ți spun ceva…
Viața e lungă.
Și se întâmplă de toate în ea.
Azi ești pe cal, mâine — până la gât în noroi.
Dar nu e sfârșitul lumii.
O să stai la noi, te odihnești, și apoi vedem.
Poate chiar va fi spre bine.
Katia a dat din cap, simțind un nod în gât.
— Mulțumesc, tată.
— Pentru ce mulțumire? — a râs el.
— Noi suntem părinți.
— Pentru asta trăim — ca să ne ajutăm copiii când le e greu.
Telefonul din buzunar a început brusc să vibreze.
Katia s-a speriat și a privit ecranul.
Serghei!
— Alo? — vocea ei tremura.
— Katia? — vocea soțului suna neliniștită.
— Katia, unde ești?
— Am venit acasă și…
— Mama spune că te-ai mutat?
— Ce se întâmplă?
Katia tăcea, fără să știe ce să spună.
Un gând i-a fulgerat prin minte: „Deci nu știa? Sau se preface?”
— Katia, răspunde!
— Unde ai plecat?
— La părinți, — a spus în cele din urmă.
— Mama ta a zis că divorțăm și că tu știi.
— Că anexa o închiriază altor oameni.
— Ce?! — vocea lui Serghei trăda uimire sinceră.
— Ce divorț?
— Ce oameni?
— Nu înțeleg nimic!
— Am plecat doar la o tură neplanificată, i-am spus mamei că mă întorc peste trei săptămâni, dar am venit mai devreme…
— Voiam să-ți fac o surpriză…
— O surpriză, — a repetat Katia încet.
— Surpriza a reușit.
— Katia, întoarce-te! — vocea soțului era plină de disperare.
— O să lămuresc totul, o să vorbesc cu mama…
— Dar ce rost are, Serghei? — a întrebat Katia obosită.
— Ea nu se va schimba.
— Și nici tu nu te vei schimba.
— Mereu vei fi prins între noi, mereu pe două fronturi.
— Nu mai pot așa.
— Dar te iubesc! — a izbucnit Serghei.
Katia a închis ochii.
Trei cuvinte simple, pe care le așteptase atâția ani.
Cuvinte pe care el aproape niciodată nu le rostea.
— Știi, Serghei… Uneori dragostea nu e de ajuns.
— Mai trebuie și curaj.
— Curajul de a-ți apăra familia, soția.
— Iar tu nu-l ai.
La celălalt capăt s-a așternut tăcerea.
— Dă-mi o șansă, — a spus în cele din urmă Serghei încet.
— O singură șansă să repar totul.
— Cum? — a întrebat Katia.
— O să schimbi ceva?
— O să ne cumperi o locuință separată?
— O să te muți la mine, la sat?
— Sau doar o să vorbești cu mama ta, ea o să ofteze, o să promită că nu mai face așa, și peste o lună totul se va repeta?
Serghei tăcea.
Și tăcerea lui spunea mai mult decât orice cuvânt.
— Adio, Serghei, — Katia a închis apelul și a pus telefonul în buzunar.
Tatăl s-a uitat la ea pe furiș, dar nu a spus nimic.
Doar a apăsat mai tare pe accelerație.
În față au apărut siluetele familiare ale satului din copilărie — garduri strâmbe, meri bătrâni, fântâna de la răscruce.
Undeva acolo, la capătul străzii, se afla casa părintească — mică, modestă, dar atât de dragă.
„Să o iau de la capăt, — s-a gândit Katia.
— La treizeci de ani. De la zero. Fără soț, fără casă, în curând fără serviciu… Mi-e frică? Mi-e. Dar… viața e lungă, cum a spus tata. Și cine știe ce mă așteaptă după colț.”
Mașina a virat pe strada cunoscută.
Pe prispa casei stătea mama — cu un șorț, un prosop în mâini, privind în zare.
— Am ajuns, — a spus tatăl.
— Coboară, fiică.
— Ești acasă.
Și pentru prima dată în acele două zile nebune, Katia a simțit că poate respira liber.
