Până la răsărit, a aflat că fratele femeii conducea lumea interlopă din Miami.
În schimb, a mers șapte străzi înghețate, purtând o șapcă de baseball și un hanorac împrumutat, până când a găsit un vechi taxi galben în fața unui hotel de lanț și a plătit cash ca să ajungă la stația Greyhound.
Până în zori era în Indianapolis.
Până la prânz cumpărase un Honda CR-V argintiu, hodorogit, de la un parc auto second-hand condus de un bărbat în vârstă care i-a numărat banii încet și nu a pus nicio întrebare.
De acolo a condus prost și inteligent în același timp.
Mai întâi spre nord, pentru că sudul era prea evident.
Apoi spre vest.
Apoi din nou în jos, prin Missouri, Tennessee și Mississippi.
A dormit în parcările Walmart și și-a spălat fața în băile benzinăriilor.
A mâncat biscuiți, carne uscată și chec cu cafea învechit din magazinele de proximitate.
Undeva în afara orașului Memphis, a schimbat plăcuța de înmatriculare a Hondăi cu una luată de pe un sedan ruginit dintr-un cimitir de mașini și aproape că a vomitat după aceea din cauza nervilor.
În Mississippi s-a oprit la un telefon public și l-a sunat pe Keith.
A răspuns la al treilea apel.
„Brooke?”
Auzindu-i vocea, aproape că s-a prăbușit.
„Hei, puștiule.”
El a râs încet.
„Nimeni nu-mi mai spune așa.
Unde ești?”
S-a uitat la căldura grea care tremura deasupra pompelor de benzină și a spus singurul lucru sincer pe care îl putea spune fără risc.
„Pe drum.”
Ceva din vocea ei l-a făcut imediat atent.
„Ce s-a întâmplat?”
A închis ochii.
„Ascultă-mă.
Dacă te sună Preston, tu nu știi nimic.
Nu ai auzit de mine.
Nu știi unde sunt.”
Tăcere.
Apoi, jos și îngrozitor: „Ce ți-a făcut?”
Brooke și-a sprijinit fruntea de cutia metalică a telefonului.
„Sunt bine”, a mințit ea.
„Rămâi curat?”
„Da.”
Vocea lui s-a frânt la margini.
„Da, rămân.”
„Bine.
Rămâi așa.”
A înghițit cu greu.
„Te iubesc.”
„Brooke—”
A închis înainte să înceapă să plângă.
Până când a trecut în Florida, cerul devenise movul vinețiu al sezonului furtunilor.
Posturile de radio repetau avertismente despre un sistem tropical care sfâșia coasta în drum spre Miami.
Stați departe de podurile joase.
Evitați drumurile de coastă.
Adăpostiți-vă unde sunteți.
Brooke a continuat să conducă.
Frica face vremea să pară negociabilă.
La 11:30 în noaptea aceea, ploaia a început să cadă în perdele oblice, iar Palm Island Bridge a apărut în farurile ei ca o fâșie îngustă de beton așezată peste gura iadului.
Vântul a împins Honda pe bandă cu atâta forță încât volanul i-a tresărit în mâini.
Apoi, trei Escalade negre au apărut în spatele ei, în formație strânsă, înghițind șoseaua cu farurile lor.
Brooke s-a dat instinctiv la o parte și le-a lăsat să treacă.
Pentru o secundă, prin geamul pătat de ploaie al SUV-ului din mijloc, a văzut o femeie pe bancheta din spate, cu o mână așezată pe burtica gravidă.
Apoi coloana a dispărut înainte, în furtună.
La două sute de metri mai departe, luminile de frână au înflorit roșii.
Din direcția opusă, un camion a venit urlând prin ploaie fără farurile aprinse.
Impactul a sunat ca o clădire care se rupe în două.
Primul Escalade s-a învârtit lateral într-o ploaie de scântei.
Al doilea s-a răsturnat.
Al treilea, cel în care era femeia însărcinată, a izbit parapetul și a dispărut în beznă.
Honda lui Brooke a derapat când a frânat.
S-a oprit alunecând în fața parapetului rupt și a găurii zimțate prin care SUV-ul căzuse peste margine.
Pentru o bătaie de inimă, totul a amuțit, în afară de furtună.
Apoi, din epavă au ieșit bărbați cu arme.
Nu oameni de afaceri.
Nu politicieni.
Nu oameni siguri.
Unul dintre ei, mai înalt decât ceilalți și cu fruntea însângerată, s-a clătinat spre parapetul rupt cu un fel de autoritate disperată pe care nimeni nu a contestat-o.
„Gianna!” a strigat el în întuneric.
„Gianna!”
A încercat să sară.
Doi bărbați l-au apucat și l-au tras înapoi.
„Șefule, nu!”
„Sora mea e acolo jos!”
Atunci șoferul camionului a coborât din cabină, a aruncat o singură privire înapoi și a fugit.
Nu a fost un accident, a gândit Brooke instantaneu.
A fost o lovitură.
Mâna ei s-a strâns pe volan.
Pleacă.
Asta era alegerea inteligentă.
Singura alegere rațională.
Fugea de un procuror federal.
Avea acte false în geantă.
O plăcuță furată pe mașină.
Un stick USB plin de secrete pe care nu le înțelegea.
Bărbații de pe pod erau clar crimă organizată.
Dacă o vedeau, dacă și-o aminteau, dacă puneau întrebări, viața ei avea să devină mult mai periculoasă.
Apoi a privit prin parapetul rupt.
Mult mai jos, în canalul negru și învolburat, o pereche de faruri încă strălucea sub apă ca ochii a ceva care se îneca încet.
Și, pentru o secundă cumplită, o mână palidă a ieșit la suprafață.
Brooke a oprit motorul.
Și-a scos pantofii din picioare cu o lovitură.
Un bărbat a apucat-o de umăr când a trecut în fugă pe lângă el.
„Cine dracu’ ești?”
Brooke s-a smuls din mâna lui și a privit o singură dată căderea abruptă, stânca ieșită în afară de dedesubt, curentul violent, distanța imposibilă.
Apoi s-a uitat la bărbatul însângerat care îi striga numele surorii în furtună.
„Sunt femeia care coboară acolo”, a spus ea.
Și, înainte ca rațiunea să o apuce de gât, Brooke Sinclair a sărit.
Partea a 2-a
Când Brooke s-a trezit, furtuna dispăruse.
Pentru o secundă lungă și amețitoare, a crezut că murise și ajunsese în visul scump al altcuiva.
Tavanul de deasupra ei era placat cu lemn închis la culoare.
Cearșafurile păreau lenjerie de hotel.
Aerul mirosea vag a sare, antiseptic și ceară de lămâie pentru mobilă.
Prin hubloul rotund, Biscayne Bay strălucea în lumina dimineții, calm și inocent, ca și cum nu ar fi încercat să o înece cu douăsprezece ore mai devreme.
Apoi a venit durerea, ordonată și precisă.
Coastele ei.
Umărul ei.
Tăietura cusută de pe braț.
Vânătaia de-a lungul coloanei.
Și memoria a revenit izbind-o.
Podul.
Apa neagră.
Sticla spartă.
Femeia însărcinată.
Bărbatul de pe stâncă.
S-a auzit o bătaie în ușa deschisă.
Un bărbat mai în vârstă, cu păr argintiu și mâini de medic, a intrat purtând o tavă metalică.
„Bine”, a spus el.
„Te-ai trezit.”
„Unde sunt?”
„Pe un iaht.”
A pus tava jos.
„Și înainte să întrebi, da, aparține familiei a cărei soră ai scos-o din Biscayne Bay.”
Brooke s-a uitat spre ușă.
Un paznic cu umeri lați, într-un costum închis la culoare, stătea chiar afară, privind înainte ca o sculptură cu puls.
Doctorul i-a urmărit privirea.
„Ești în siguranță”, a spus el.
„Asta nu sună deloc la fel ca libertatea.”
Colțul gurii i s-a mișcat abia perceptibil.
„Nu.
Nu este.”
S-a prezentat doar drept Dr. Webb.
I-a schimbat bandajul de la braț, a cusut o tăietură mai adâncă de lângă cot și i-a spus că Gianna și copilul erau amândoi în viață.
Aspirație ușoară.
Vânătăi.
Șoc.
Nimic catastrofal.
„Le-ai cumpărat timp suficient”, a spus el.
„Asta a făcut diferența.”
Brooke a înghițit în sec.
„Pot să plec?”
Dr. Webb nu a răspuns imediat, iar asta a fost răspunsul suficient.
În acea după-amiază, bărbatul de pe stâncă a venit s-o vadă.
Fusese terifiant în furtună, numai sânge, disperare și durere dezgolită.
În lumina zilei era mai rău tocmai pentru că era compus.
Costum negru.
Cămașă albă deschisă la gât.
Genul de chip în care oamenii au încredere cu trei secunde prea mult înainte să-și dea seama de greșeală.
A intrat în cameră și a închis ușa în urma lui.
„Cine ești?”
Fără salut.
Fără mulțumesc.
Doar întrebarea, curată ca o lamă.
Brooke se pregătise pentru asta.
„Numele meu este Sarah Miller”, a spus ea egal.
„Conduceam spre Miami.
Am văzut accidentul.
Am sărit.”
A studiat-o multă vreme, apoi a deschis un dosar subțire de piele și l-a aruncat pe pat lângă ea.
„Minți.”
Brooke a privit în jos.
Fotografia ei din permisul de conducere se uita înapoi la ea.
Brooke Sinclair.
În spatele lui se afla o fotografie cu Preston în fața tribunalului federal din Chicago, arătos, lustruit și otrăvitor într-un costum gri-cărbune.
Bărbatul i-a urmărit fața în timp ce înțelegerea o traversa.
„Numele tău real”, a spus el, „este Brooke Sinclair.
Soțul tău este Preston Hale, procuror adjunct al Statelor Unite, Districtul de Nord al statului Illinois.”
Camera părea să se strângă în jurul ei.
„Nu aveai niciun drept să umbli în lucrurile mele.”
„Și totuși, iată-ne aici.”
A rămas în picioare.
„Eu sunt Jace Caruso.”
Numele a căzut cu greutatea tuturor titlurilor șoptite pe care Brooke le auzise pe jumătate de-a lungul anilor.
Miami.
Porturi.
Imobiliare.
Construcții.
Cluburi de noapte.
Investigații federale.
Violență pe care oamenii cu bani o numeau complicată, iar cei fără bani o numeau exact ceea ce era.
Caruso.
Cel mai mare caz al lui Preston, deși Brooke nu știuse niciodată asta.
Jace a citit acea înțelegere în ochii ei și a continuat.
„Sora mea era cât pe ce să fie ucisă aseară.
Ai apărut pe pod exact în momentul în care s-a produs atacul.
Ești căsătorită cu procurorul federal care încearcă să-mi distrugă familia.”
Vocea lui nu s-a ridicat niciodată.
Nici nu avea nevoie.
„Explică-mi de ce să nu presupun că ai făcut parte din asta.”
Brooke a simțit cum ceva fierbinte și nechibzuit se mișcă în ea.
„Pentru că dacă făceam parte din asta”, a spus ea, „aș fi lăsat-o să se înece.”
Tăcere.
Un al doilea bărbat stătea acum lângă ușă, mai în vârstă decât Jace, cu păr scurt grizonat și o față sculptată în linii ascuțite și sceptice.
„Nico”, a spus Jace fără să-și ia ochii de la Brooke.
„USB-ul.”
Nico a scos din haină micul stick negru și l-a pus pe noptieră.
Brooke l-a fixat cu privirea.
„L-am luat de pe biroul lui Preston.
Nu știu ce este pe el.”
Expresia lui Nico s-a schimbat în cel mai mic mod posibil.
„Înregistrări de mită”, a spus el.
„Conturi, plăți, companii-fantomă.
Suficiente ca să dovedească faptul că soțul tău lua bani de la Victor Benedetti.”
Privirea lui Jace s-a întărit.
„Dușmanii noștri.”
Brooke a clipit.
„Preston vă urmărea penal.”
„Public.”
Gura lui Jace s-a întins într-o linie rigidă.
„Între timp, lua bani de la Benedetti ca să direcționeze presiunea acolo unde îi servea.
Camionul de pe pod a fost lucrarea lui Benedetti.”
Întreaga geometrie urâtă a situației s-a așezat dintr-odată.
Preston.
USB-ul.
Atacul.
Prezența ei pe pod.
Această ciocnire nebună de vieți.
Jace a privit-o cu suspiciune deschisă.
„Așa că spune-mi, doamnă Hale.
Ești cel mai devotat pion infiltrat pe care l-am văzut vreodată?
Sau cea mai ghinionistă femeie din America?”
Brooke ținuse prea mult în ea prea mult timp.
Râsul care i-a ieșit suna greșit, destrămat pe margini.
„Vrei adevărul?” a întrebat ea.
El nu a spus nimic.
„Soțul meu m-a încuiat într-un dressing două zile pentru că am trimis bani fratelui meu aflat la dezintoxicare.
Controlează totul.
El decide pe cine văd, ce port, ce mănânc, ce știu.
M-a lovit timp de patru ani în locuri pe care nimeni nu le-ar fi observat vreodată.
Am furat acel USB pentru că știam că, dacă era important pentru el, într-o zi s-ar putea să mă țină în viață.
Am fugit pentru că, dacă rămâneam, nu aveam să-l supraviețuiesc.”
Respirația i s-a zdruncinat o dată, apoi s-a liniștit.
„Nu știam cine era sora ta.
Nu știam cine erai tu.
Am văzut o femeie însărcinată înecându-se și am intrat după ea.
Asta e tot.
Acesta este întregul plan maestru, atât de glamour.”
Camera a devenit atât de tăcută, încât motoarele iahtului se auzeau vibrând prin podea.
Jace a spus: „Nico.”
Nico s-a apropiat.
„Trage-ți gulerul în jos.”
Brooke a încremenit.
Vocea lui Jace a devenit mai rece.
„Fă-o.”
A tras la o parte gulerul hanoracului împrumutat.
Nico a examinat vânătăile vechi ca niște urme de degete de lângă claviculă, semnul pe jumătate vindecat de la baza gâtului, umbra gălbuie de pe cutia toracică.
Când s-a uitat din nou la Jace, ceva din ochii lui se schimbase.
„Răni vechi”, a spus el.
„Nu sunt înscenate.”
Jace s-a întors, a mers la fereastră și a rămas cu spatele la ea.
Când a vorbit în cele din urmă, părea aproape că vorbește cu sine însuși.
„Ori soarta are un simț al umorului bolnav”, a spus el, „ori cuiva de acolo sus îi place să scrie scenarii absurde.”
Apoi s-a întors din nou spre ea.
„Nu pleci nicăieri deocamdată.
Preston te va căuta.
Poate și Benedetti.
Până decid ce să fac cu USB-ul și ce să cred despre tine, rămâi sub protecția mea.”
„Asta seamănă foarte mult cu captivitatea.”
Jace i-a susținut privirea.
„Protecția și captivitatea pot arăta asemănător când lumea de afară e mai rea.”
Apoi a plecat.
A trecut o săptămână pe iaht.
Brooke măsura timpul după mesele pe care nu avea chef să le mănânce și după culoarea schimbătoare a apei văzute prin fereastra rotundă.
Nimeni nu s-a purtat urât cu ea.
Nimeni nu a atins-o.
Dar întotdeauna exista un paznic afară, lângă ușă, mereu o amintire tăcută că bunătatea și controlul nu sunt opuse în casele puternicilor.
În a opta zi, Gianna a venit s-o vadă.
Nu semăna deloc cu femeia pe care Brooke o trăsese din canal.
Culoarea îi revenise în obraji.
Părul ei negru era periat neted peste umeri.
Burta îi era acum mai rotundă sub o rochie tricotată crem, iar ochii îi erau vii într-un mod care o făcea să pară și mai tânără, și mai periculoasă decât fusese pe stâncă.
„Așadar”, a spus Gianna, așezându-se cu grijă pe scaunul de lângă pat, „tu ești nebuna care a sărit de pe pod pentru mine.”
Brooke a clipit.
Gianna a zâmbit.
„A fost o glumă.
În mare parte.”
Ușurarea a slăbit ceva în pieptul lui Brooke.
„Cum te simți?”
„Vie.
Ceea ce e o schimbare plăcută față de înec.”
Au râs amândouă, iar sunetul a părut neașteptat de omenesc într-un loc care părea construit să intimideze.
Gianna și-a așezat o mână pe burtă.
„Bebelușul e bine.
Dr. Webb spune că e încăpățânat.
I-am spus că e genetic.”
Brooke a zâmbit în ciuda ei.
Gianna a studiat-o mult timp.
„Fratele meu crede că toți oamenii sunt fie o amenințare, fie o datorie, până la proba contrarie.”
„Sună epuizant.”
„Așa este.”
Gianna s-a lăsat pe spate cu grijă.
„Dar eu nu cred că tu ești o amenințare.”
„De ce?”
„Pentru că spionii nu sar în apă neagră ca să salveze femei pe care nu le-au întâlnit niciodată.”
Expresia i s-a îmblânzit.
„Și pentru că, atunci când m-am trezit, primul lucru pe care mi l-a spus toată lumea a fost că mâinile tale nu s-au oprit deloc din tremurat în timp ce îmi făceai resuscitare.
Asta nu fac mincinoșii antrenați după un spectacol.
Asta fac oamenii îngroziți după ce salvează pe cineva pe care chiar au vrut să-l salveze.”
Ceva i s-a strâns lui Brooke în gât.
Gianna trebuie să fi observat, pentru că vocea ei s-a îmblânzit.
„Povestește-mi despre el”, a spus ea.
„Despre soțul tău.”
Brooke nu intenționase să o facă.
Petrecuse ani întregi ținând violența lui Preston încuiată în corpul ei ca pe niște bunuri de contrabandă.
Dar Gianna pusese întrebarea în felul în care femeile întreabă atunci când știu deja o parte din răspuns.
Așa că Brooke i-a spus.
Gala caritabilă.
Dulceața lunii de miere.
Prima dată când Preston a apucat-o suficient de tare ca să-i lase vânătăi și și-a cerut iertare cu trandafiri care costau mai mult decât chiria ei de odinioară.
Izolarea treptată.
Supravegherea deghizată în grijă.
Pedepsele.
Dulapul.
Fuga.
Gianna a ascultat fără s-o întrerupă.
Când Brooke a terminat, Gianna s-a întins peste spațiul mic dintre ele și i-a strâns mâna bună.
„Mama mea a rămas prea mult cu un bărbat violent”, a spus ea încet.
„Oamenilor le place să creadă că femeile rămân pentru că sunt slabe.
Ele rămân pentru că își calculează supraviețuirea în camere care nu iartă greșelile.”
Brooke a privit-o, surprinsă de precizia acelei formulări.
Gianna i-a oferit un zâmbet mic și trist.
„Tu ai fugit.
Asta contează.”
Două zile mai târziu, Brooke a fost mutată de pe iaht la proprietatea familiei Caruso de pe Star Island.
Dacă iahtul fusese o cușcă plutitoare, conacul era un regat.
Terase albe și late.
Palmieri tunși cu precizie maniacală.
Camere de supraveghere cuibărite ca niște păsări negre sub streșini.
Biscayne Bay strălucind dincolo de un zid de piatră veche de pe marginea apei.
Camera pe care i-au dat-o avea vedere spre apă și un balcon suficient de mare pentru o masă și două scaune.
Niciun paznic nu stătea afară, la acea ușă.
Asta conta mai mult decât dimensiunea camerei.
Piciorul Giannăi fusese rănit în accident, nu grav, dar suficient cât Dr. Webb să recomande terapie.
Când Gianna a aflat că Brooke era fizioterapeut licențiat, a zâmbit de parcă ar fi găsit o portiță în univers.
„Tu mă ajuți.”
„Tehnic, încă sunt o musafiră suspectă.”
„Ești o musafiră suspectă cu indicații excelente de postură.
Tot aia.”
Ședințele acelea au schimbat totul.
În fiecare dimineață, Brooke lucra cu Gianna în grădină sau în salonul luminat de soare, ghidând-o prin întinderi, exerciții de întărire și exerciții atente de echilibru.
Gianna vorbea tot timpul.
Despre cum e să crești printre bărbați care rezolvau certurile cu gloanțe și aniversările cu diamante.
Despre cum își iubea fratele chiar și atunci când o scotea din minți.
Despre tatăl copilului, care murise într-un atentat cu șase luni înainte să afle că avea să devină tată.
Încet, casa a încetat să se uite la Brooke ca la un dispozitiv neexplodat.
Apoi Bruno, unul dintre locotenenții lui Jace, a apărut la ușa ei ținându-se de partea de jos a spatelui și încruntându-se de parcă durerea îl ofensa personal.
„Gianna spune că repari oameni.”
„Nu sunt magician.”
„Poți să ajuți sau nu?”
L-a ajutat.
Apoi umărul lui Nico.
Apoi unul dintre șoferi, cu un genunchi distrus.
Apoi o bucătăreasă cu dureri de nervi la încheietură.
Brooke trata ceea ce i se cerea să trateze și nu punea întrebări despre de unde veneau rănile.
În schimb, casa s-a schimbat în jurul ei.
Prudența s-a înmuiat în familiaritate.
În bucătărie au început să apară farfurii cu mâncare având numele ei pe ele.
Personalul dădea din cap când intra în camere.
Cineva i-a lăsat o pereche nouă de adidași în fața ușii după ce observase că cei vechi încă purtau urmele podului.
Nu era libertate.
Dar era primul loc din ultimii ani în care putea să expire fără să aștepte o pedeapsă după aceea.
Jace a rămas mai greu de citit.
Uneori, Brooke simțea ochi asupra ei în grădină și ridica privirea ca să-l găsească stând pe balconul de la etajul al doilea, fără sacou, cu mânecile suflecate, privind-o cum lucrează cu Gianna înainte să se întoarcă.
Alteori apărea după cină și punea o întrebare care părea casual, dar nu era.
„Cât de puternic era curentul în noaptea aceea?”
„Puternic.”
„Și tot ai sărit.”
Ea l-a privit peste cana de ceai.
„Ai fi făcut la fel pentru sora ta.”
„Da”, a spus el.
„Dar asta mă așteptam să fac eu.”
Într-o seară, la luni după salvare, a găsit-o stând singură pe terasa din spate și privind apa.
„De ce ai sărit de fapt?” a întrebat el.
Brooke s-a gândit să mintă.
Apoi nu a mai făcut-o.
„Pentru că dacă aș fi lăsat-o acolo, m-ar fi golit pe dinăuntru”, a spus ea.
„Mă simțeam deja pe jumătate moartă când am ajuns la Miami.
Dacă aș fi plecat de pe podul acela, orice parte din mine care încă mai merita salvată ar fi murit și ea.”
Jace nu a răspuns imediat.
Apoi a spus: „M-am înșelat în privința ta.”
Venind din partea lui, suna ca o mărturisire.
La trei luni după ce Brooke ajunsese în Miami, Preston a găsit-o.
Nu prin genialitate.
Prin obsesie.
În Chicago, panica lui încetase de mult să mai semene cu iubirea.
Ea nu doar fugise.
Luase și stickul USB, iar el știa exact ce se afla pe el.
Suficiente mite și transferuri bancare cât să-l îngroape pentru tot restul vieții.
A angajat detectivi particulari plătiți în numerar.
A consumat favoruri.
A tras de evidențe.
A mințit colegi.
Oficial, căuta un martor vulnerabil dispărut.
Neoficial, vâna singura persoană care îl putea distruge.
Când pista s-a întors în cele din urmă, era aproape amuzant de crudă.
Brooke Sinclair.
În viață.
Pe Star Island.
Protejată de Caruso.
Preston a zburat la New York și s-a întâlnit cu Victor Benedetti într-o cameră privată a unui vechi restaurant italian din Manhattan, unde fețele de masă erau apretate, iar bărbatul din fața lui purta violența ca pe o colonie.
„Vrei o diversiune”, a spus Benedetti după ce l-a ascultat.
„Îmi vreau soția.”
„Vrei USB-ul.”
Preston a zâmbit subțire.
„Vreau ceea ce e al meu.”
Râsul lui Benedetti a fost uscat ca hârtia veche.
„Propoziția asta îmi spune tot ce trebuie să știu despre căsnicia ta.”
Au încheiat o înțelegere.
Două săptămâni mai târziu, într-o duminică luminoasă la Miami, cea mai mare parte a familiei Caruso a mers la un botez într-o biserică catolică de pe continent.
Gianna, acum însărcinată în opt luni și prea obosită pentru haine elegante și zâmbete sociale, a rămas în urmă, la conac.
Brooke a rămas cu ea.
La ora unu după-amiaza, poarta din față a explodat.
Focuri de armă au sfâșiat casa în rafale lungi și brutale.
Sticla s-a spart undeva lângă hol.
Bărbați strigau afară.
Gianna s-a făcut albă la față.
„Benedetti”, a șoptit ea.
Brooke nu și-a irosit răsuflarea răspunzând.
A apucat-o pe Gianna de mână și a fugit.
„Biroul lui Jace”, a gâfâit Gianna.
„Există un tunel.”
Au ajuns la biroul de la capătul holului vestic exact când alte focuri au trosnit jos.
Gianna a tras o carte sculptată din raft.
Biblioteca a alunecat într-o parte, dezvăluind o ușă de oțel.
Atunci ușa biroului din spatele lor a fost aruncată înăuntru.
Brooke s-a întors brusc.
Preston Hale stătea acolo cu un pistol în mână și cu un zâmbet care i-a înghețat sângele.
„Salut, Brooke.”
Partea a 3-a
Timp de trei luni, Brooke își învățase corpul o limbă nouă.
Să nu tresară la pași.
Să nu-și ceară scuze pentru că ocupă spațiu.
Să nu confunde pericolul cu iubirea.
Dar trauma este un arhivar crud.
În secunda în care l-a văzut pe Preston stând în biroul lui Jace Caruso cu pistolul îndreptat spre pieptul ei, fiecare nerv închis în corpul ei și-a amintit de el.
Zâmbetul atent.
Vocea calmă.
Golul din spatele amândurora.
Arăta exact așa cum arătase întotdeauna când era pe punctul de a face ceva monstruos și se aștepta să fie ascultat pentru asta.
Gianna s-a mișcat prima, așezându-se instinctiv între Preston și Brooke, chiar și cu opt luni de sarcină trăgându-i centrul de greutate.
Ochii lui Preston au fugit spre ea și apoi înapoi.
„Așadar, ea este celebra soră”, a spus el.
„Cea pentru care soția mea aproape s-a înecat.”
Dacă vrei, trimite-mi și următoarea parte, iar eu o traduc tot în română cu spațiu după fiecare propoziție.
„Las-o în afara asta”, spuse Brooke.
Privirea lui s-a așezat asupra ei ca o mână care se închide în jurul cefei ei.
„Iat-o”, murmură el. „Fata mea fugară.”
Cuvintele i-au făcut pielea să se înfioare.
Focurile de armă încă răsunau în depărtare, mai departe acum, înăbușite de zidurile groase ale domeniului.
Atacul asupra porții făcuse exact ceea ce voia Preston.
Să atragă securitatea în afară.
Să-l îndepărteze pe Jace.
Să deschidă casa doar atât cât să poată păși el prin acea rană.
„Vino aici”, spuse el.
Brooke nu se mișcă.
Gura lui Preston se întinse într-o linie plată.
„Nu face asta mai greu.”
Gianna făcu un pas înapoi spre tunelul ascuns, iar Preston își întoarse arma spre ea atât de repede, încât Brooke își tăie respirația.
„Nu tu”, spuse el tăios. „Încă o mișcare și îi trag un glonț prietenei tale.”
Gianna încremeni.
Brooke văzu calculul de pe chipul lui Preston și știu exact la ce se gândea.
Nu milă.
Niciodată milă.
Managementul riscului.
O soră Caruso moartă ar fi transformat întreg statul Florida într-un teren de vânătoare.
Una vie îl ținea mobil.
Ea ridică ușor ambele mâini.
„Merg”, spuse ea. „Fără luptă. Doar nu o atinge.”
Preston zâmbi din nou, iar asta era aproape mai rău decât furia.
„Acolo e femeia rațională cu care m-am însurat.”
Apoi Gianna făcu singurul lucru la care nimeni nu se aștepta.
Cu un sunet ascuțit și furios, se repezi.
Nu elegant.
Nu tactic.
Doar cu toată inima și toți mușchii ei și cu furia unei mame, împingându-și greutatea în partea lui Preston.
El reacționă din instinct și o împinse.
Gianna lovi podeaua de lemn cu o bufnitură înfiorătoare și ambele mâini îi zburară spre stomac.
Brooke căzu în genunchi lângă ea.
„Gianna!”
Durerea îi schimonosi chipul Giannăi.
„Sunt bine”, minți ea, deja fără suflu.
Preston o apucă pe Brooke de păr și o trase brutal în picioare.
O durere albă îi străbătu scalpul.
„Destul”, răsti el. „Plecăm. Acum.”
Brooke își înghiți un strigăt și se forță să gândească.
USB-ul.
Era încă în buzunarul interior al rochiei ei, cusut acolo cu săptămâni în urmă după ce încetase să mai aibă încredere în sertare, poșete și în orice nu era atașat fizic de ea.
Dacă Preston îl obținea, totul se termina.
Dacă Jace îl obținea, Preston se termina.
Brooke se întoarse spre Gianna ca și cum ar fi vrut să o verifice pentru ultima dată.
Căzu din nou într-un genunchi și își apăsă mâna tremurândă pe umărul celeilalte femei.
„Trebuie să stai nemișcată”, spuse ea cu voce tare.
Apoi, sub acoperirea acelei mișcări, strecură micuțul stick negru în buzunarul lateral adânc al rochiei largi a Giannăi.
Ochii Giannăi se măriră pentru o fracțiune de secundă.
„Am încredere în tine”, șopti Brooke.
Preston o smuci din nou în picioare.
„Mișcă-te.”
O târî prin grădina din spatele casei în timp ce focurile de armă trosneau dincolo de aleea din față, iar frunzele de palmier se biciuiau în vântul fierbinte.
O șalupă albă aștepta la pontonul privat, cu motorul pornit, iar unul dintre oamenii lui Benedetti era la cârmă.
Totul fusese sincronizat ca o lovitură chirurgicală.
Brooke se împiedică intenționat o dată, cumpărându-și o jumătate de secundă ca să privească înapoi.
Prin ușile franțuzești ale aripii de vest, zări o clipă cum Gianna se sprijinea de perete, cu o mână pe burtă și cealaltă bâjbâind după telefon.
Bine, gândi Brooke.
Bine.
La marginea pontonului, Preston o împinse înainte suficient de tare cât lemnul să tresară sub picioarele ei.
„Urcă.”
Brooke se întoarse încet.
„Ce se întâmplă când ajungem la Chicago?”
Fața lui se înmuie în acea veche mască familiară pe care o folosea pentru jurii, donatori și femei suficient de tinere ca să confunde controlul cu devotamentul.
„Mergem acasă.”
„Penthouse-ul acela nu este acasă.”
Expresia lui pâlpâi.
„Este când spun eu că este.”
Apa plesnea pilonii de sub ei.
Motorul șalupei zdrăngănea în explozii nerăbdătoare.
Undeva în spatele conacului, o sirenă urla departe, încă nu destul de aproape cât să conteze.
Brooke se uită la bărbatul pe care îl iubise cândva și îl văzu limpede, poate pentru prima dată.
Nu ca pe un monstru desprins din legendă.
Doar ca pe un laș cu haine bine croite și un titlu guvernamental.
Atunci își aminti ceva.
Cu doi ani înainte, Preston o obligase să urmeze cursuri de autoapărare, insistând că Chicago devenise periculos și că voia ca ea să fie „pregătită”.
În realitate, voise doar să controleze încă trei seri din săptămâna ei.
Ironia veni ca un chibrit aprins.
Își lăsă umerii să cadă înăuntru.
Își lăsă bărbia în jos.
Îl lăsă să creadă că ea se micșora din nou.
Apoi rată intenționat un pas.
Preston înjură și se aplecă să o apuce.
Brooke își înfipse cotul direct în fața lui cu fiecare gram de forță pe care îl avea.
Osul trosni.
Preston se clătină înapoi, sângele țâșnindu-i din nas.
Arma îi zbură din mână și se izbi zgomotos de ponton.
Brooke se repezi.
Vârfurile degetelor ei atinseră metalul rece.
Apoi bocancul lui Preston i se izbi în coastă și o trimise prăbușită.
O lovi puternic, toată furia acum, fără nicio prefăcătorie rămasă.
Mâna lui se închise în jurul gâtului ei și strânse.
Pontonul se încețoșă.
Cerul se îngustă.
Deasupra ei, fața lui Preston era mânjită de sânge și ură.
„Chiar ai crezut”, gâfâi el, „că mă poți învinge?”
Brooke îl zgârie pe încheietură.
Nicio pârghie.
Niciun aer.
Pete negre începură să-i înflorească peste vedere.
Nu așa, gândi ea cu sălbăticie.
Nu după toate astea.
Nu pe pontonul ăsta.
Mâna ei dreaptă mătură orbește scândurile și se închise în jurul a ceva greu.
O piatră decorativă de amarare, suficient de mică încât să-i încapă în palmă, suficient de solidă încât să conteze.
Lovii.
Prima lovitură îl prinse pe Preston în tâmplă.
Strânsoarea lui slăbi.
Îl lovi din nou.
El se rostogoli de pe ea cu un blestem, amețit, dar nu doborât pentru mult timp.
Brooke se târî înapoi pe mâini și genunchi, trăgând aer în plămâni în înghițituri neregulate și dureroase.
Preston găsi primul arma.
Desigur că așa fu.
Se ridică nesigur, cu sânge peste tot pe guler, și o ținti cu ambele mâini.
„Nu înveți niciodată”, spuse el.
Brooke privi direct în țeavă.
Și, pentru cea mai ciudată și mai calmă secundă din viața ei, își dădu seama că nu-i mai era frică să moară.
Îi era frică să fie ștearsă.
Se auzi împușcătura.
Preston se smuci.
Nu pentru că trăsese el.
Ci pentru că un glonț îi sfâșie umărul stâng din spate și îl răsuci în lateral.
Se prăbuși pe ponton, iar arma îi alunecă din nou departe.
Brooke se întoarse.
Jace Caruso stătea la capătul îndepărtat al pontonului în costumul lui de la botez, cu sacoul dispărut, cămașa pătată închis la culoare la o manșetă, și cu un pistol încă fumegând în mână.
Străbătu distanța repede, lovi cu piciorul arma lui Preston în golf și se opri deasupra lui.
Preston gemu, ținându-se de umăr.
Jace își ridică pistolul și îl ținti direct în cap.
„Nu!”
Vocea lui Brooke ieși aspră și zgâriată de mâinile lui de pe gâtul ei.
Se clătină ridicându-se în picioare.
„Nu.”
Jace nu se uită la ea.
„A intrat prin efracție în casa mea”, spuse el încet. „A pus-o pe sora mea la pământ. Și-a pus mâinile pe tine. Dă-mi un motiv.”
„Pentru că dacă îl omori”, spuse Brooke, forțând aerul în plămânii ei zdrobiți, „moare înainte ca adevărul să-și facă treaba.”
Asta îi atrase atenția lui Jace.
Ochii lui se întoarseră spre ai ei.
Brooke făcu un pas mai aproape, în ciuda tremuratului din genunchi.
„Dacă îl omori aici, devine un titlu de presă. Un mister. Un procuror federal ucis de crima organizată. Moare ca o victimă.”
Vocea ei se întări pe măsură ce continua.
„Am nevoie de el viu. Am nevoie de el în instanță. Am nevoie ca oamenii să audă ce a făcut. Am nevoie să fie dezbrăcat de fiecare minciună pe care a purtat-o vreodată.”
Degetul lui Jace rămase pe trăgaci.
Pentru o secundă periculoasă, ea crezu că legea mai veche a lumii lui avea să învingă.
Apoi, pași grei răsunară pe alee.
Gianna apăru pe ponton, palidă, fără suflu, cu un braț înfășurat sub burtă.
Nico era chiar în spatele ei, strigând că nu ar fi trebuit să iasă din casă.
Gianna îl ignoră.
În mâna ei era USB-ul.
„Îl am”, spuse ea.
Jace privi de la stick la Brooke, apoi în jos la Preston, care se zvârcolea pe scânduri.
În cele din urmă, încet, coborî pistolul.
„Bine”, spuse el. „Facem cum vrea ea.”
Preston râse printre dinții încleștați, sunetul subțire și urât.
„Credeți că FBI-ul o să creadă o familie mafiotă?”
Nico răspunse din spatele Giannăi.
„Vor crede înregistrările financiare.”
Următorul apel pe care l-a făcut Jace nu a fost către unul dintre oamenii lui.
A fost către agentul special Monica Chen.
Brooke auzise numele o singură dată, de la Nico, târziu într-o noapte, în treacăt.
Una dintre puținele agente federale pe care Preston nu reușise niciodată să le farmece, intimideze sau cumpere.
Ea sosi înainte de apus într-un sedan guvernamental închis la culoare, cu doi agenți în spatele ei și cu acel tip de expresie care sugera răbdare doar până la punctul dovezii.
Dovezile erau din belșug.
USB-ul.
Înregistrările de securitate din conac care îl arătau pe Preston forțând intrarea, amenințând-o pe Brooke, împingând-o pe Gianna și târând-o afară pe Brooke.
Trăgătorii lui Benedetti surprinși pe camerele exterioare.
Înregistrări telefonice care îl legau pe Preston de o linie burner din Manhattan folosită de unul dintre căpitanii lui Benedetti.
Preston însuși, rănit și viu, înjurând de pe un scaun din crama unde Nico îl pusese în timp ce o așteptau pe Chen.
Când Monica Chen intră în acea cramă și îl văzu, chipul ei nu se schimbă prea mult.
Dar satisfacția îi ascuți un colț al gurii.
„Consiliere”, spuse ea. „Chiar te-ai îngropat singur.”
Trei luni mai târziu, Brooke se întorsese la Chicago.
Nu în penthouse.
Nu în dulap.
Nu în nimic din ce îi aparținuse lui.
Stătea într-o instanță federală, într-o rochie albastră simplă pe care Gianna o trimisese croitorului din Miami cu un bilet pe care scria: Poartă culoarea unui cer senin. Ai câștigat-o.
Presa înghesuia holul de afară.
America iubește un bărbat căzut, mai ales pe unul care cândva stătea la pupitru și vorbea despre dreptate cu o voce potrivită pentru reclamele de campanie.
Preston Hale se confrunta cu acuzații care se stivuiau ca niște cărămizi: mită, conspirație, obstrucționarea justiției, răpire, violență domestică interstatală, lipsire ilegală de libertate, agresiune și corupție legată de rețelele de crimă organizată de ambele părți ale unui război din care încercase să profite.
Victor Benedetti fusese și el pus sub acuzare, deși într-o altă sală de judecată și cu un alt set de camere.
Când Brooke urcă în boxa martorilor, jurământul se simți mai puțin ca o ceremonie și mai mult ca o eliberare.
Procurorul o rugă să-și spună numele.
„Brooke Anne Sinclair.”
Și apoi, blând, „Ne puteți spune de ce v-ați părăsit soțul?”
Timp de patru ani, adevărul trăise în corpul ei ca o cameră încuiată.
Acum o deschidea.
Nu teatral.
Nu cu lacrimi menite să producă efect.
Pur și simplu spuse adevărul.
Despre prima palmă.
Despre scuze.
Despre izolare mascată în grijă.
Despre dressingul încuiat.
Despre Keith.
Despre noaptea în care a fugit.
Despre pod.
Despre ponton.
Despre mâna din jurul gâtului ei.
Sala de judecată rămase atât de tăcută încât putea auzi hârtia mișcându-se la masa apărării.
Și Keith depuse mărturie, curat acum, sănătos, cu vocea fermă în timp ce descria cum Preston folosise banii pentru reabilitare ca mijloc de presiune pentru a o controla pe Brooke.
Agentul Chen expuse înregistrările financiare cu precizia înghețată a unei femei care așteptase ani pentru exact această zi.
Când juriul se întoarse, i-a luat mai puțin de patru ore.
Vinovat la toate capetele majore de acuzare.
Preston stătu în picioare la pronunțarea sentinței, palid ca ceara veche, în timp ce judecătoarea, o femeie cu păr alb din Evanston, fără niciun interes pentru fostul lui titlu, îi enumeră faptele vieții înapoi către el ca pe o datorie ajunsă în sfârșit la scadență.
„Ați abuzat de putere în toate formele disponibile dumneavoastră”, spuse ea. „Puterea legii. Puterea căsătoriei. Puterea fricii. Această instanță este convinsă că rămâneți un pericol pentru oricine are ghinionul să ajungă sub controlul dumneavoastră.”
Sentința care a urmat avea să-l țină în închisoare pentru tot restul vieții.
Se întoarse o singură dată înainte ca agenții să-l ducă de acolo.
Ura încă trăia pe chipul lui, dar puterea nu.
Brooke îl privi înapoi cu ceva mai gol și mai curat decât iertarea.
Nimic.
Afară din tribunal, aerul din Chicago o lovi ca o altă viață.
Stătu pe trepte pentru un moment lung, doar respirând.
Nicio cameră nu conta.
Nicio întrebare.
Nicio manipulare.
Doar aer care aparținea tuturor și frică ce nu mai aparținea nimănui.
O mașină neagră de oraș aștepta la bordură.
Jace stătea lângă ea, cu o mână în buzunarul hainei, vântul de pe Lacul Michigan trăgând de paltonul lui închis la culoare.
Nu intrase în sala de judecată.
Nu era arena lui.
Dar era acolo când ea ieși din ea.
Deschise portiera din spate.
„Ești bine?”
Brooke ridică privirea spre orizontul orașului despre care cândva crezuse că-i va deveni mormânt.
„Sincer?” spuse ea. „Încă nu știu ce înseamnă bine.”
Un zâmbet slab îi atinse gura.
„Asta sună a progres.”
Ea aruncă o privire spre mașină, apoi înapoi spre ușile tribunalului.
Ar fi putut merge oriunde atunci.
În California, să fie aproape de Keith.
Într-un orășel din Michigan.
Într-un apartament cu o cameră într-un oraș unde nimeni nu-i știa numele.
În schimb, urcă în mașină.
Nu pentru că era prinsă.
Ci pentru că, pentru prima dată în viața ei de adult, alegea ea însăși.
Doi ani mai târziu, primăvara spăla Star Island în flori albe și lumină de mare.
Domeniul Caruso strălucea sub un soare de aprilie atât de puternic încât făcea Biscayne Bay să pară presărată cu diamante zdrobite.
Muzica clasică plutea prin grădină.
Copiii alergau printre mesele îmbrăcate în in și râsete.
Bătrânul copac banyan din centrul peluzei purta panglici argintii și orhidee albe.
Marcus Caruso, băiețelul pe care Brooke îl salvase cândva înainte ca el să se fi născut măcar, împlinea doi ani.
Avea ochii întunecați ai Giannăi, gropița tatălui său răposat și înfricoșătoarea încredere a unui copil care știa că cincizeci de adulți periculoși ar fi aplatizat continente pentru el.
Brooke stătea pe terasă într-o rochie crem, privindu-l cum mergea clătinându-se spre Bruno cu o bărcuță de plastic într-o mână.
Bruno, construit ca un fundaș retras din activitate și brăzdat de cicatrici ca betonul vechi, îl ridică în brațe cu o bombăneală teatrală.
„Nu sunt un loc de joacă, puștiule.”
Marcus chiui de încântare și îi trase cravata lui Bruno într-o parte.
Brooke râse.
Viața ei de acum i s-ar fi părut imposibilă femeii care cândva număra vânătăi într-o baie cu oglindă.
Acum conducea partea juridică imobiliară a imperiului Caruso.
Hoteluri boutique, contracte de restaurante, dezvoltări pe malul apei, afacerile curate care țineau familia legitimă pe hârtie și, din ce în ce mai mult, și în practică.
Avea propriul ei condo penthouse la marginea insulei, nu ca o cușcă, ci ca un dar pe care Jace insistase să i-l ofere după primul ei an în Miami.
„Un loc pe care nimeni nu ți-l poate lua”, spusese el, punând cheile în palma ei.
Keith locuia și el în Miami, la șase străzi de centrul de reabilitare unde lucra cu bărbați proaspăt sobri care încă tresăreau când speranța se apropia prea mult.
Gianna era sora ei în toate felurile care contau.
Marcus îi spunea „Bibi” pentru că limbajul de copil mic este propria lui republică.
Nico devenise un fel de unchi sever.
Dr. Webb încă certa pe toată lumea.
Bruno încă se prefăcea că nu-i pasă, în timp ce îi păsa zgomotos.
Și Jace—
Jace rămăsese exact atât de periculos pe cât spuneau zvonurile și mult mai blând decât ar fi înțeles vreodată zvonurile.
Orice trăia între ei crescuse încet, ca ceva care știa că viteza stricase deja destule.
Mai întâi respectul.
Apoi încrederea.
Poate iubirea, în spațiile liniștite pe care niciunul dintre ei nu s-a grăbit să le numească până când a fost suficient de puternică să supraviețuiască numelui.
La apus, Gianna bătu ușor cu o linguriță în paharul de vin.
Grădina amuți.
Marcus stătea pe șoldul ei într-un mic sacou bleumarin, mestecând marginea unei panglici de parcă l-ar fi insultat.
Gianna se uită la Brooke și zâmbi așa cum o fac oamenii când sunt pe cale să te facă să plângi în public intenționat.
„Acum doi ani”, spuse ea, „am trecut peste un pod într-o furtună și am crezut că eu și fiul meu urma să murim înainte ca vreunul dintre noi să apuce cu adevărat să înceapă.”
Brooke știa deja încotro mergea asta.
Tot simți cum i se strânge gâtul.
Gianna continuă, „O străină ar fi putut continua să conducă. Nimeni nu ar fi învinuit-o. Avea toate motivele din lume să se protejeze doar pe ea însăși. Dar nu a făcut-o. A sărit în apa neagră pentru mine.”
Mulțimea rămase tăcută.
Până și Bruno încetase să se mai prefacă plictisit.
„Mi-a salvat viața”, spuse Gianna. „I-a salvat viața fiului meu. Și undeva, în mijlocul tuturor acestor lucruri, a devenit familia noastră.”
Jace păși atunci înainte ținând o mică cutie neagră de catifea.
Brooke se uită de la el la Gianna, suspiciunea și afecțiunea ciocnindu-se în mod egal.
„Ce ați făcut voi doi?”
Gianna zâmbi larg.
„Doar stai acolo și fii emoționată. Pentru o dată, încearcă să nu organizezi camera.”
Un val ușor de râsete trecu printre invitați.
Jace deschise cutia.
Înăuntru se afla o brățară de argint, simplă și elegantă, gravată cu un singur cuvânt.
Famiglia.
Nu sânge.
Nu posesie.
Nu obligație.
Familie prin alegere.
Privirea lui Jace o ținu pe a ei în timp ce spunea, „Nu ai fost niciodată o datorie, Brooke. Nu ai fost niciodată o musafiră. Orice ți-a dat această casă, tu ai dat înapoi mai mult. Dacă vrei, acest loc rămâne al tău. Acești oameni rămân ai tăi. Noi rămânem ai tăi.”
Pentru o secundă periculoasă, vechea Brooke aproape ieși la suprafață.
Cea care nu avea încredere în daruri.
Cea care se ferea de apartenență pentru că apartenența venise întotdeauna cu reguli, încuietori și condiții.
Apoi Marcus se întinse din brațele Giannăi și strigă, „Bibi!”
Și toată grădina izbucni în râs.
Brooke făcu un pas înainte.
Jace îi prinse brățara în jurul încheieturii.
Argintul se așeză pe pielea ei de parcă fusese măsurat acolo dintotdeauna.
Gianna o îmbrățișă cu un singur braț, Marcus prins între ele ca un mic diplomat fericit.
Keith chiui din spate.
Bruno înjură în barbă și își șterse suspect unul dintre ochi.
Nico privi în altă parte în maniera demnă a unui bărbat care refuză să fie prins având sentimente în lumina zilei.
Brooke privi în jos la brățară, apoi în sus la oamenii din jurul ei și înțelese în sfârșit ceva.
În noaptea în care a sărit în Biscayne Bay, crezuse că salvează o străină.
Într-un fel ciudat, deformat de furtună, chiar asta făcuse.
Dar se salvase și pe ea însăși.
Nu pentru că salvarea o făcea eroică.
Nu pentru că suferința o făcea specială.
Ci pentru că un singur act de a refuza să întoarcă privirea tăiase o ușă în partea vieții ei, iar ea fusese suficient de curajoasă să treacă prin ea.
Mai târziu, după ce invitații se împrăștiaseră spre desert, muzică și prima oră albastră a serii se așezase peste apă, Brooke stătea singură pentru o clipă pe aleea de pe dig, privind peste golf.
Aceeași apă neagră.
Aceleași lumini ale orașului.
O femeie diferită.
Jace veni lângă ea și se sprijini de balustrada de piatră.
„Ești tăcută.”
„Mă gândesc.”
„Un hobby periculos.”
Ea zâmbi.
După un moment, el întrebă, „La noaptea aceea?”
„La toate.”
Atinge ușor brățara.
„Mult timp, am crezut că supraviețuirea era tot scopul. Doar să supraviețuiești. Să mai reziști încă o zi. Apoi încă una. Apoi încă una după aceea.”
„Și acum?”
Brooke privi înapoi spre casa care strălucea de muzică și voci și oameni care nu aveau s-o lase să dispară.
„Acum cred că supraviețuirea a fost doar ușa”, spuse ea. „Viața era de partea cealaltă.”
Jace se întoarse spre ea atunci, expresia lui înmuiată de amurg.
„Mergem acasă?” întrebă el.
Brooke aruncă o privire spre propriul ei penthouse de dincolo de copaci.
Apoi spre conacul plin de râsete.
Apoi în jos la cuvântul de argint odihnindu-se pe încheietura ei.
Pentru prima dată în viața ei, răspunsul nu se simțea complicat.
„Da”, spuse ea.
Și chiar așa era.
SFÂRȘITUL.
